Es la segunda vez que este blog se ve en la obligación de felicitar a @Misskiddo por su cumpleaños. No se crean, ella, cumple años porque quiere porque, en realidad, ya es nada más que una imagen icónica instalada en el subconsciente tuitero (y más allá) y como tal no sufre ni las horas, ni las inclemencias de levantarte cada día sintiendo que tus huesos hacen un poco más de ruido.
Por si la loa no fuera lo suficientemente excesiva aquí le dejo (y les dejo) como si fuera un pastel de cumpleaños una canción de Eels titulada "That look you give that guy" que es uno de los himnos de esta casa para este mes de octubre. Queridísima amigacha, feliz cumpleaños.
Esta mañana he terminado de ver "Grizzly Man" (Werner Herzog, 2005). Es un documental que me ha recomendado Raquel y al que no le había prestado demasiada atención pese a que lo tenía en casa desde hace meses. La mezcla de Herzog, un director que se me suele hacer cuesta arriba, y una sinopsis que versa alrededor de un tipoque decide unirse a una comunidad de osos Grizzly de Alaska me parecía too much. Me esperaba la típica diatriba sobre el hombre bueno, el hombre sencillo que se une en comunión con la naturaleza y sus criaturas...no se, el típico rollo de director alemán molón. Nada de eso: "Grizzly man" es un documental estupendo sobre Timothy Treadwell un actor en paro que se hizo famoso por convivir junto a los osos del Parque Nacional de Katmai (Alaska) durante 13 veranos hasta que, en 2003, uno de sus presuntos amigos lo despedazó junto a su novia. Una historia de inadaptación (el bueno de Timothy había intentado encajar con todo el mundo sin conseguirlo por ser del fenotipo "demasiado ansioso", posiblemente), chifladura y estupidez no exenta del punto cómico que tiene cualquier tragedia. En realidad el documental puede dejarnos algo frío a los españoles que estamos muy acostumbrados a este tipo de locos, ya sabes: un borracho, en medio de unas fiestas de un pueblo, decide salir a la capea a torear a un morlaco de 400 kilos a pecho descubierto utilizando su camisilla de manga corta como capa. ¿Sabes esa sensación de "uyuyuyuyuyu...cuidao, cuidao"? Pues esa es la misma sensación que tienes cuando el protagonista se acerca demasiado a estos bichos comentando lo majetes que son, lo simpáticos que parecen, lo nobles de espíritu que parecen y la inmensa compasión que le despiertan. La voz de Herzog, que hace de descreído narrador, comenta en un momento en el que Tim está demasiado cerca de un Grizzly, seguramente su asesino, que lo mira: "Donde él ve la nobleza de la mirada del animal, yo solo soy capaz de atisbar la crudeza, la mirada fría de lo salvaje que nos observa como si fuéramos comida". Brillante. No solo por el retrato impresionante del protagonista si no por decir una verdad como un templo: conservemos la naturaleza pero, por favor, no perdamos los papeles.
La naturaleza es sabia pero también es brutal y hace mucho tiempo que abandonamos la cueva y perdimos la memoria de lo que significa vivir rodeado de depredadores. Muy pocos entendemos que, a campo abierto, ocupamos un puesto secundario en la cadena trófica y nos convertimos en unos mamiferos deliciosos y bien alimentados por los que suspiran todo tipo de bicharracos.
El final de "Grizzly Man" ha sido, creo, el final de un buen fin de semana. Ya he vuelto de viaje y me remuevo un poco incómodo, como si me hubieran cambiado el hábitat. Tengo el culo inquieto. El sábado, para quitarnos el mal sabor, unos cuantos visitadores oficiales de este blog se dieron un voltio por la noche madrileña. La excusa era la fugaz visita de Antonio Rico a la capital. Miss Kiddo, Carlos, Raquel, Edu Galán y este Insustancial (cada día menos Señor) bebieron cerveza y disfrutaron de un bar con grasa con precios para tiempos de crisis del que no revelaré nada más porque, la verdad, ya el sábado estaba petado. De ahí a la Calle Covarrubias, al Honky, a ver un concierto de Greenwich Village. Es una banda de versiones donde militan músicos de Los Elegantes, Paracelso y un largo etcétera. Gran concierto y copas hasta mucho antes del amanecer. Antonio Rico dijo la frase de la noche: "Dios odia a los tullidos". Y siguió: "Da vista a los ciegos, seso a los locos, cura a los enfermos de sida, fortalece piernas de los que están en silla de ruedas, quita muletas, vigoriza virtudes, revitaliza vientres yermos, levanta pichas flojas pero...¡jamás hace crecer un brazo a un manco o le repara la pierna a un cojo!". Es cierto. Dios se ha olvidado de los tullidos. Sin razón aparente.
Antonio Rico es sabio y rehuye la charla profesional para fijarse en el entorno. Mola. Es de esa gente que no quiere que sepas que sabe mucho, o algo, ni idea. Se está a gusto con él, es de esa gente que parece que ha estado contigo toda la vida y tiene flow...es decir, no se cae al segundo gin tonic, ni al tercero. Por un instante estuvimos tentados de marchar en procesión hasta un bar de enfrente que se llama "Bill Murray´s Bar". Fanatismo obliga, pero no, permanecimos toda la noche trasegando al lado de un grupo de personas que, venidas de una boda, e inadaptadas a la pista bailaban con los pasodobles metidos todavía en los oídos..."mira, uno de ellos se parece un montón a David Lynch" dijo Raquel. Y era verdad. Uno de aquellos tipos que bailaba con una rubia pasada de vueltas se parecía bastante al director americano y miraba a la juventud con melancolía, como si de un momento a otro se fuera a poner un respirador en la nariz y decir "Papaíto ya está en casa". Y es que hay gente que, sacada de su habitat, resulta de lo más intrigante.
No tuvimos tiempo de comentar la campaña del "Yes, We can" (Contra la entrevista de Julián Muñoz) más que nada porque yo ando todavía dándole vueltas a cómo comenzaron las cosas y cómo terminaron aunque, la verdad, es que habrá que diseñar algún chiflado "meme" (¡Por Alá, qué palabra más fatua!") para mantenernos un poco más vivos. Mientras tanto seguiremos intentando adaptarnos a esta selvita de asfalto que es Madrid y a sus propios depredadores...cosa que se me está haciendo un poco cuesta arriba aunque, la verdad, no tengo ningún interés en largarme a vivir con los osos.
El lunes coincidimos en la misma mesa Miss Kiddo, Edu Galán y Grom el Único. Antonio Rico estuvo se presentó por videoconferencia pero no le pudimos ver la cara porque se la tapó con una simpática careta de Paolo Vasile. De hecho la cosa está tan mal en Telecinco que, el propio Paolo Vasile, se pone una careta de Antonio Rico para pasar desapercibido pero le delata el acento de Rafaella Carrá que se gasta.
Ríete tu del Foro de Davos, del Festival de la cerveza de Munich y del Contubernio de la ciudad homónima porque una cumbre cuatrilateral (El eje Planeta Dhwafarrrl-Asturias-Cáceres-Madrid es practicamente inexpugnable y, si no fuera porque tres de los cuatro presentes utilizan pseudónimo, seguramente podríamos sacar un escaño para las próximas europeas) como esta merece ser desmenuzada paso a paso para comprender que, en apenas tres horas, se pueden tratar con toda seriedad temas como la anécdota de José Luis Perales y un enano (¿leyenda urbana? ¿Despiste sideral? ¿Momento bajonero capaz de entrar en el Top 10 de las meteduras de pata de la música? ¿Maledicencia y nada más?) o la incapacidad de las chicas guapas para NO creer en la energía sideral. Desde ahí un totum revolutum que me certifica que una de las mejores cosas que he hecho en mi vida es abrir este blog e ir conociendo poco a poco a muchos de vosotros.
Como no dio tiempo a hacer un manifiesto, las servilletas de los bares no valen para escribir con staedlers de punta fina y las mujeres no hacían más que acosar a Edu Galán con procacidades que harían sonrojar a un regimiento de cosacos, estamos buscando emplazamiento para el siguiente encuentro al que están todos formalmente invitados. Eso sí, prometimos no cotorrear sobre los no presentes y no revelar nada de las conversaciones acaecidas en esta primera cumbre, tampoco hacer fotos porque, la verdad, se nos olvidó y nuestros perfiles de faitbul (o fazbuk) no están nada actualizados. Los que quieran enterarse habrán de acudir a la siguiente reunión o encontrarnos un patrocinador (como los que tiene el EBE) para que podamos rellenar la andorga a costa del pecunio privado.
Pero el mundo ha seguido girando más allá de la reunión en la Cumbre: Obama quiere estrechar lazos con el mundo árabe; estrechar los lazos no es lo mismo que apretalos que fue lo que hizo Bush; se ha muerto John Updike, los espías crecen en Madrid como si esto fuera el Berlín del Muro y el Real de basket le ha ganado por dos al todopoderoso Barça que es una noticia que sólo puede alegrarnos a Moonriver y a un servidor que somos aficionados a la canasta y merengones...algo que no parece que no prolifera por estos lares...el mundo sigue girando porque es lo que tiene que hacer aunque a ti te gustaria que se parara de vez en cuando para que tomar algo de resuello.
Tengo a veces la sensación de que, como ese asunto es imposible, nos buscamos lugares y personas y palabras y gestos de complicidad y chistes y cigarrillos y cervezas y mesas de bares donde, al menos, si el tiempo no se para al menos se estira lo suficiente para llegar a la siguiente ronda y al siguiente chiste y a la siguiente parada y al próximo post.
Alguien, muy desinformado, dijo que Stardust memories (1980) es una película menor. Una película menor de Woody Allen (añadió) que, sólo en los tres años anteriores, había rodado Annie Hall, Interiores y Manhattan de manera consecutiva. Stardust... habla de tres temas que me interesan sobremanera: angustia, relaciones y del oficio de hacer reír a los demás.
Hoy mismo, largaba en la radio sobre los chistes más antiguos del mundo repitiendo, un poco, lo que es mi filosofía cómica: el drama es universal, la comedia personal. Hambre, soledad, muerte...bien pueden ser entendidos por todos y cada uno de los seres humanos de este planeta, percibidos con la misma intensidad, incluso, más allá de eso, mitigados con las mismas armas (ansiolíticos, resignación, comunidades virtuales en la 2.0...) mientras que un chiste puede ser inentendible para dos personas que comparten el mismo techo.
El sábado me perdí con Edu Galán mientras buscábamos la Ciudad de la Imagen. SPECTRA (la malvada organización que va a rebautizar Madrid como Negociudad) tiene una red de trenes con diversos apeaderos que te dejan en medio de páramos desérticos donde sólo puedes enfrentarte con la charla de tu casual acompañante o quedarte embelesado delante de los carteles oxidados que anuncian que allí, de no ser por la crisis, habría un centro comercial, una cooperativa de viviendas o una piscina privada. Antes sólo había razones delictivas para perderte en un descampado de los alrededores de Madrid: quemar un coche robado, tener una sesión de sexo furtivo con la mujer del prójimo, esconder una pistola utilizada en un asesinato, apedrear bestias o transehuntes despistados, deshacerte de los escombros de una obra ilegal...
Los manguis de Madrid están de enhorabuena, en realidad, puedes pasear por un descampado buscando el lugar idoneo para borrar las pruebas de tus fechorías y la autoridad competente pensará que, en realidad, eres un ciudadano estafado por una inmobiliaria sin escrúpulos o alguien que se ha perdido buscando los Kinépolis. Sólo hay que rezar para que no se fijen que llevas la cabeza de alguien metida en la bolsa del Hipercor que cuelga descuidadamente de tu índice derecho.
Hablando sobre lo divino (cómicos americanos) y de lo humano (¿Por qué a las tías buenas les da por la espiritualidad oriental?) avanzábamos Edu Galán y yo por el páramo castellano -con menos gracia que El Cid que yo iba echando el bofe- en busca de nuestro destino cuando me acordé de la primera secuencia de Stardust memories que finaliza en un vertedero. No lo dije porque, como cuenta Millás, la gente no suele hablar de las cosas que imagina (¿Te conté que anoche llegué a mi casa y me imaginé que mi marido estaba muerto en el salón con una bolsa de plástico alrededor del cuello?) por ser estas de índole mucho más personal de lo que imaginamos y expresar, sin cortapisas, nuestros deseos más ocultos (¿Sabes que muchas veces te he imaginado vestida de colegiala?). Es fácil hacer humor sobre la situación de Madrid cuando uno está al lado de Edu Galán que cumple con eso de decir una cosa inteligente cada tres frases, más o menos.
La ciudad de la Imagen es otra de las muchas chifladuras que SPECTRA ha tenido a bien construir (bueno no construir) en Madrid. En teoría todas las empresas del medio audiovisual tendrían que haberse ido allí a construir sus nuevas sedes pero, en realidad, excepto Telemadrid y La Sexta ninguna otra ha osado largarse a ese lugar donde se encuentran unos estupendos (y enormes) cines Kinépolis donde, según a qué horas, se puede disfrutar de una película en una sala de 1.000 espectadores completamente a solas. Una sensación muy cercana a ser Charlton Heston en Omega Man. Por lo demás aquello es un páramo de oficinas medio vacías y poco más. Bueno, allí está la AECAM, que es la escuela de cine de la Comunidad, pero dicen que los que la habitan sólo tienen vida interior...
Ni Galán ni yo nos pusimos de acuerdo en saber qué es lo que le hace gracia a la gente de derechas. Es decir, sí, La Revista, el Grupo RISA, los chistes de legionarios de Jiménez Losantos, las salidas de cuadro de Aznar, construir cosas inservibles pero....¿Hay algo más elegante? Pues parece ser que sí. Gracias a Miss Kiddo me llega este pedazo de vídeo de algo que le hace mucha gracia a los de las derechas. Atentos...
¿Quién dijo que SPECTRA no tenía humor? Ahí está Lucía Figar, Consejera de Educación de la Comunidad de Madrid, dándose cuenta de que su jefa lleva...¡Calcetines! ¡Por encima de las medias! ¡Con zapatos de tacón! ¡De color carne!...venga, reírse, que no hay nada más gracioso que tu jefa se haya escapado por la puerta de atrás de un hotel donde se estaba produciendo un atentado sangriento donde la han diñado unos cuantos seres humanos para fijarte en la falta de etiqueta de la Master&Commander...¿Que no tiene gracia? Vale, mucho mejor fue lo que dijo Esperanza Aguirre cuando dijo: "A lo mejor se ponen de moda los calcetines sandalia". Que es un poco como si Ortega Lara, tras su liberación, hubiera declarado: "Ahora resulta que se va a poner de moda el chandal y la barba franciscana". Diferentes sufrimientos claro, donde va a parar...
Pasearse por Madrid es pasearse a veces por la angustia y la comicidad como Woody en Stardust memories, por una galería de personajes fantasmagóricos, de aduladores, de gente incapacitada para pillar un buen chiste. A la vista está. Será por eso que Woody Allen no quiso rodar en Madrid y prefirió Barcelona...
Esta tarde he estado con Cesar Strawberry. Somos muy buenos y muy viejos amigos. Ya les digo el 10 de febrero sale su nuevo disco (por ahora se titula "hipotécate tú") y, la verdad, es un maldito trallazo, todo himnos. Cesar también sacará nuevo libro tras "Besando la lona" (Ediciones Irreverentes).
Strawberry es una bestia entrañable, viene a cenar a casa de cuando en cuando y se trae una botella de Tequila reposado. Es dado a la "guasa" -una palabra completamente Strawberryana- y a la "dolencia" o sea, que sabe ver las cosas con perspectiva y jamás le he visto quejarse de vicio. Les cuento una anecdotilla: estábamos ambos en un momento crucial de nuestra vida (él se enfrentaba a la disolúción de Def Con Dos y yo curraba con Gurruchaga de guionista) donde es necesario plantearse si vale la pena seguir hacia adelante o si es mejor parar y dedicarse a otras cosas. Esa noche hablamos mucho de una idea absurda "Los Hombres Bomba". "¡Se acabaron los pedos y eructos, gordito! ¡Hay que actuar!". Página web de por medio quisimos canalizar todo ese odio llamando a una especie de yihad cultural violenta, ataques a ARCO, soflamas escritas en las paredes contra nuestros escritores más odiados, lanzamiento de pasquines, avisos de bomba en las conferencias más asquerosas. No querían escucharnos pero iban a hacerlo. En la borrachera y el delirio todo tiene una forma nítida y la cosa más absurda cobra sentido. Escribamos un manifiesto, corramos a gorrazos a todos esos cursis. Reventemos como dos pobres infelices haciendo saltar por los aires toda esta patraña...
Joder, qué resaca.
Nuestros caminos se separaron esa misma noche y volvimos a hablar del tema con más serenidad. Seguía valiendo aunque necesitáramos abogados. Un manifiesto y a reventar. Al martirio cultural para que las nuevas generaciones de ciudadanos vivan libres de la opresión mental, de la mala televisión, de la estupidez de serie.
La realidad, al poco tiempo, nos ganó por la mano. Los atentados del 11 de marzo nos hicieron callar y reflexionar sobre la campaña. En realidad nos parecía que, pese a que la cruzada era justa, el momento no era el mejor. Quedaríamos como dos cochinos arribistas y el asunto daría munición suficiente a gente a la que no queríamos ver cerca de una pistola nunca. "Los hombres bomba" se disolvieron sin decir ni "ay" y nos dedicamos a nuestras cosas: Cesar volvió con Def Con Dos y publicó su primera novela y yo amplié mi campo profesional pasando de la tele a la prensa escrita. Corrieron buenos tiempos y todavía nos reímos de aquello. La última vez contándoselo a su chica en un bar de la Calle Pez, contándole eso y aquella vez que Strawberry me mandó su novela aún inédita e intenté cambiársela de arriba a abajo. Su contestación no pudo ser mejor: "Mira gordo, si quieres una novela te la escribes pero no me toques la mía".
Hacía mucho tiempo que no veía a Cesar, demasiado, y en solo dos asaltos me ha devuelto parte de la esperanza perdida. Con amigos así uno no quiere tener enemigos. Con amigos así a uno no le importaría reventar en pedazos.
Por cierto, que después de estar con esta buena persona, me he ido a tomar dos Sin alcohol con Miss Kiddo a la misma Calle Pez (es una calle guay, no se la pierdan), a un bar con grasa en las paredes y hemos estado hablando de todo. También hacía mucho tiempo que no veía a Miss y ha sido una buena reentré profusa en datos y milongas varias de las que teníamos que ponernos al día. Me ha devuelto mi volumen de "Un vestido de domingo" (Mondadori) de David Sedaris. Me lo ha devuelto sin leer y eso que se lo presté porque el escritor americano y la buena muchacha de la katana tienen un humor vitriólico muy parecido. Ya tendrá tiempo de leerlo si la Yakuza deja de perseguirla en algún momento, que ya les vale, que ella sólo quiere cargarse a Bill pero, nada, no hacen más que obstruir a la justicia del frío acero japonés.
Después he vuelto a casa, henchido de gracia, sin rastro de misantropía y acordándome de la señora cuarentona que, completamente cocida, me ha tirado los trastos en el intercambiador de Plaza de Castilla. Lo juro, no me lo invento, esa señora estaba literalmente ciega. Si a algunos el alcohol los pone cariñosos a esa pobre mujer la ingesta de Don Simón le quita completamente el sentido del gusto. Pese al amoroso requiebro -la verdad es que no la he entendido muy bien- me he hecho el Bjorn Bork (o sea el sueco) y se ha ido a intentar liar a un ecuatoriano que, completamente fuera de sí, le ha dicho que no bebiera y que rezara mucho porque era una pecadora. El ser humano no dejará de sorprenderme nunca, como la Calle Pez, como los amigos y como este año de las narices que no me está dando ningún descanso ni siquiera en esos días en que todo parece ir sobre ruedas.
La chica de la katana cumple un año más que parecerá un año menos porque está eterna...como los del laboratorio me han dicho que el R.J.D.P ( Rayo Justiciero de Destrucción Planetaria) no iba a estar preparado para la fecha de hoy no tengo más que regalarte esta canción que tiene cuatro cosas que le pirran: gente que habla en idioma payaso, flow, gente que habla sola y travestismo. Esto último creo que no, que es más de petanca, pero por si acaso aquí va...lo dicho, feliz cumple, cumpleaños.
Al parecer no he descubierto nada y resulta que las nerds, las geeks, las empollonas se están poniendo de moda. Al parecer no me he vuelto loco, las gafotas están de moda. Bien por ellas. Los gafotas no. Mal por mí. Al menos no mi fenotipo gafotas (el tradicional vaya, el garrafón) que no se pondrá de moda nunca, Brad Pitt con gafas sí, claro. No te jode.
Tengo debilidad por la inteligencia y por los detalles sutiles (voces, formas de colocarse el pelo, risas, gestos...), de hecho si una chica no tiene algo muy peculiar siempre me parecerá una belleza boba que dice mi abuela Petra. Me gusta fijarme en esas cosas, no sé, alabar unas tetas estupendas o unas piernas de escándalo me parece un poco obvio...como ponerse delante de un cuadro de Goya y decir ¡Qué obra maestra! Pues sí, claro. ¿No es evidente? ¿No te lo está diciendo el guía turístico, gañanazo?
A mi lo raro me pone, en toda su extensión...no estoy hablando de raro en el sentido de Lunas de Hiel (Roman Polanski, 1992), que también, que hay ahí un mundo afuera de lo mas weirdo, bizarre, y no se cuantos anglicismos más... yo digo lo rarito, así dulcemente, lo peculiar. Yo estoy en la fase "dame amor y, por Dios, algo de conversación o pega la vuelta porque jamás te pude comprender...". Fantaseo con chicas con las que puedo ir a comprar libros o discos, compartir la colección de cómics, incluso que hayan militado en un Club de rol...¿Que no sabes quién es Peter Bagge? pues no tienes nada que hacer conmigo. De hecho, condenado como estoy a militar para siempre entre los pagafantas, creo que lo que he generado es una especie de mecanismo de autodefensa o que me he pasado mucho tiempo trabajando en revistas masculinas y, ni fú, ni fá.
Ahí va mi ranking de las empollonas que me hacen perder la cabeza, el orden está hecho al buen tun tún o sea, que todas me parecen igualmente dignas de ser elevadas a los altares:
1. Frida Önhell, integrante del grupo I´m From Barcelona. Brutal. Estoy colgadísimo de ella. Quise conocerla en el Primavera Sound del 2006 y hasta el hotel donde estaba me acerqué para pedirle que me firmara un autógrafo y caer rendido a sus pies pero, cuando pasó a mi lado, me desconcerté, me entró un terrible ataque de vergüenza ajena y me sentí como López Vázquez persiguiendo a la sueca (que lo es) en versión moderna. Soy un mierda, ya lo sé. Si la ven díganle que estoy por ella...
2. Jorja Fox. La de CSI. No se las razones (¡Corazón loco!) pero esta actriz me gusta tremendamente mucho. Vean la serie en versión original y me cuentan si su acento neoyorquino y su voz no tienen un no se qué sideral. Además en la serie se enamora de otro pagafantas (fenotipo atormentado y algo turra) de Grissom. Me la imagino llegando a casa, oliendo a formol, pistola en ristre y...bueno...
3. Thora Birch en Ghost World. Cada vez que me acuerdo de la máscara de Catwoman me tengo que ir a confesar. Lo siento, gafapastas, con el pelo negrísimo, vestida rara y con flequillo es ir provocando al personal. Por lo menos a mi, vaya. Un icono del avant nerdismo que diría David Glamour. Además coleccionaba discos y era artista...¿Se puede pedir algo más?
4. Meg White de White Stripes. Amante de la lectura, coleccionista de arte y, encima, sabe tocar la batería. ¡Yummy!. Un pibón del quince que diría Paquirrín si pudiéramos entender lo que dice. Es un poco jaquetona, dice siempre mi hermana...¡qué sabrá ella!
5. Tina Fey de Rockefeller Center. Le dediqué este post de aquí recientemente donde hablé de este mismo tema. Vosotros mismos.
6. Danica McKellar (Winnie) de Aquellos maravillosos años. El claro ejemplo de que el nerdismo puede ser bello. La ex de Kevin se ha convertido en toda una mocita que ha posado para revistas como Maxim mientras que terminaba la carrera de Matemáticas y se licenciaba con honores por la Universidad de UCLA.
7. Lauren Ambrose de A dos metros bajo tierra. Bajita, pelirroja, voraz lectora, amante de la fotografía y del arte contemporáneo y todo en la vida real. En la ficción conducía un coche fúnebre, se ponía de cristal hasta lo ojos y le chupaba el pie a un novio suyo cantidad de díscolo.
8. Parker Posey. Actriz. La ex amante de Adam Sandler es una de las musas del nuevo cine americano, es divertida, está chiflada, pertenece al fenotipo mujer espátula (otra maldad de mi hermana Manson) y es una ávida consumidora de rock, techno, ama a McCarthy sobre todas las cosas y parece ser que, incluso, es una buena cuentachistes. Además le da a Chejov cosa mala. ¡Aparta Britney!
9. Asia Carrera. Porno Star. Los 90 fueron suyos en lo que a porno se refiere y reinó junto a la suicida Savannah (aquella rubiaca que se voló la cabeza en extrañas circunstancias) y a otras chicas del (jugoso montón). Asia fue la primera actriz porno en administrar su propia página web, es ávida consumidora de videojuegos y un cerebrito en lo que a tecnología se refiere. Ha redirigido su carrera hacia las nuevas tecnologías y, parece ser, que quiere abrir su propia empresa de soportes informáticos. Ya os advierto que no está como en la foto porque, abandonada la interpretación horizontal y recién enviudada, se ha dejado llevar por la depre. Esperamos que se recupere pronto.
10. Miss Kiddo. Personalidad cibernética. Uno de los descubrimientos del año 2008. Una personita capaz con un corazón tan negro como la empuñadura de su katana. Imprescindible en esta lista aunque sólo sea por que va en moto, me ha descubierto a Love of lesbians y Manos de Topo y también a Georges Perec y se apunta hasta un bombardeo.Un alma gemela, en todo caso.
11. Elsa. Autora del blog Reflexiones de una mujer insustancial y más cosas. Fotógrafa, escritora, periodista, bloguera, maquetadora y no sé cuantas otras cosas más la conocí cuando ambos trabajábamos en el Cuore y todavía me tiene positivamente epatado.
Pues hasta aquí puedo leer...por cierto, me doy cuenta de que no hay ni una sola rubia lo que no quiere decir qué, desde aquí, quiera yo extender prejuicios negativos (no los hay de otros, se lo aseguro) sobre ningún tipo social. Me imagino que rubias&empollonas las habrá a puñados pero no he tenido el placer. Ahí les dejo a la suya, personas.
Así a lo tonto, a lo tonto esta es la entrada 3oo del blog. La verdad es que cuando comencé a escribir aquí nunca pensé que llegaría tan lejos, es más, todavía estoy sorprendido de que tenga todavía ganas de seguir escribiendo todos los días.
A los ex alcohólicos y ex drogadictos (¡Rajaos!) les recomiendan, a modo de terapia, cuidar de cosas vivas como plantas, perros, periquitos o gatos...yo tengo este blog que me ladra cuando no lo atiendo (un ladrido que escucho sólo yo) y que se secaría si no fuera porque, de cuando en cuando, venís por aquí y le echáis un vistazo.
Diría que este blog más que entradas está lleno de salidas...entendedme todas...quiero decir que me da la posibilidad de conocer gente a distancia y de vaciarme, o sea, de dar salida a mis rollos buenos o malos. En todo caso pretendo, por un lado, satisfacerme (la típica paja mental) y espero que sigáis disfrutando de su lectura. ¿Era el calentorro de Freud el que decía que todo estaba conectado con el sexo? ¿O ese era Larry Flint? No se, gracias por leer y comentar aquí y recomendarme a sus amistades.
Así rapidito le quiero dar las gracias a Pepe Azcona, que fue el primer lector y el Pepito Grillo que me obligó a seguir en la brecha cuando culeé y que me ha hecho mucha y buena propaganda; también a Miguel Ángel Martín por dibujar el logo de la máscara de gas (un icono sexual para mí...la máscara, no Miguel Ángel); a Miss Kiddo por alimentar mi desesperanza en el género humano, A Top que sabe siempre que música ponerle a todo...y a todos los demás pues eso, que gracias a vosotros somos cada vez más insustanciales.
En realidad no tengo mucho más que decir por eso les dejo con este vídeo que para mi resume la filosofía de este blog.
Es decir, casi siempre me siento como si fuera un teleñeco en un mundo perteneciente a Johnny Cash o viceversa y aquí es donde lo cuento o, mejor, que creo que lo sublime jamás desentona y que es bueno siempre o,mejor aún, que es injusto para los niños que los programas dedicados a ellos les hablen como si fueran subnormales o, esperen, que lo aparentemente insustancial (un show de los teleñecos) siempre encierra un montón de cosas interesantes o, esperen, que todavía no he encontrado a mi Peggy o, mejor aún, que sigo escribiendo con muchas, demasiadas, subordinadas y que espero mejorar en ese aspecto...
Por cierto, por seguir con nuestra línea más didáctica que apodíctica les diré que Cash canta un medley de Orange Blossom Special y Jackson. Dos de las canciones que solía cantar con su señora June Carter. Y es que si no pongo la puntillica, reviento, ya me conocen.
Joder, he vuelto a ver La Niebla (Frank Darabont, 2007) esta tarde y todavía no me quito el miedo del cuerpo. Que buena es, que gran guión y que pedazo de final.
Decía Lenin (uno de mis dos jefes) que si creía que la peli iba sobre los actuales problemas de Norteamérica porqué Darabont había tenido que rodar una película de Ciencia Ficción clásica para tirarnos a la cara el discurso. Yo creo que una película en plan Las uvas de la ira (1940) atrae a menos gente que una película donde salen bichos que se comen a la gente.
La Niebla tiene dos lecturas: o la ves como un cuento de extraterrestres (aunque yo creo que el asunto va más bien de un experimento biológico, lo que daría para comenzar un acalorado debate en plan "zombies o infectados") o la ves como una gran fábula sobre el estado moral del Imperio. Yo me quedo con lo segundo, la verdad. De hecho no me parece nada descabellado pensar que se eligió a Marcia Gay Harden para el papel de chiflada fundamentalista con Biblia porque se da un aire a la actual Primera Dama norteamericana algo, que por cierto, ya le dio el papel de Primera Dama en la poco reconocida American Dreamz (Paul Weitz, 2005) que ya recomendamos por aquí.
En todo caso da igual que te enteres de la moraleja de la película (aunque eso te acabará haciendo el final completamente inentendible y quizás demasiado amargo) porque lo cierto es que es una película de esas para hacerse caca encima.
Con PaulVerhoeven pasa igual. Siempre existirá el debate entre si es un chiflado que se toma muy en serio el discurso de sus películas o si, en realidad, no hace más que grandes chistes. A mi no me cabe duda desde que vi Robocop (1987), que es como una enorme guiñol de violencia gratuita y carcajadas con ese enemigo robot cabezón asesinando a pobres directivos e incapaz de bajar escalones (¿Te acuerdas de cómo el pobre los intentaba sortear buscando hacer pie con sus tres deditos mecánicos?), los anuncios publicitarios falsos, los malos de pastel...
Repitió la fórmula en Showgirls (1995) donde nos pudimos partir la caja con una enorme parodia sobre el mundo del espectáculo y las películas que van sobre gente que quiere hacerse famosa, amen de darnos un atracón de muslos y soft porno del bueno, bueno que, a ver, quién no se acuerda de ese tórrido enfrentamiento entre Gina Gherson y Elizabeth "Salvados por la campana" Berkeley y de esa escena final, una parodia de Commando, en la que la empollona amiga de Screech se viste de guarrona para vengar a los que cabrones que acababan de violar brutalmente a su amiga y volvió a sorprendernos gratamente con Starship Troopers(1997), quizás el único crossover conocido entre Sensación de vivir y Forbidden Planet, adaptación de la novela de Robert A. Heinlin que tan mal supo a sus herederos que cayeron en la cuenta de que el mensaje militarista y decididamente parafascista del escritor se había diluído en un espectáculo de teenagers-armados-hasta-los-dientes.
Ahora, como con Darabont, también puedes prescindir del mensaje aunque puede ser que te quedes con la sensación de "¿Lo has cogío?".
Siguiendo esa línea yo creo que las pelis de Garci, en realidad, son una parodia de las de Florián Rey y que no es que empeoren con los años es que simplemente quiere que, de una vez, pillemos el chiste. La historia de un beso, canción de cuna, La herida luminosa, You´re the one, Tio Vivo c. 1950...¿no mejoran si las ves como si fueran Aterriza como puedas? Haz la prueba. Mejoran. Sólo tienes que recordar el descarado doblaje, los decorados cutres y el vestuario sacado de Disfraces París para caer en la cuenta.
Yo lo intento con Lars Von Trier y me funciona,me advirtió Miss Kiddo: "No le pillas el chiste". Y tiene razón, si nos la coló con el cine Dogma (ni siquiera él seguía sus normas)...ahora me veo sus películas como si fueran churros y me río mazo. De hecho hasta entiendo eso de que Björk cante todo el rato en Bailando en la oscuridad (2000). Antes de ponérmela me veo este sketch de Winona Ryder, imitando a la pequeña esquimala, y me lo paso teta.
La lista de artistas, pensadores e intelectuales que forman parte del selecto club "En realidad nos tomas el pelo" es enorme: Fito Páez, Eric Rohmer, Julio Medem, Andrei Tarkovski, Antonio Gala, Cesar Vidal, Paulo Coelho, Alvaro Vargas Llosa, Risto Mejide...pero seguro que a ustedes les salen muchos más. ¿O no?
Miss Kiddo habla bastante del bukkake y yo me sonrojo, lo sabe y lo hace porque sabe que soy propenso al sonrojo. Ayer una loquita me dijo "me iría con tus amigos y contigo a tomar algo pero luego no podría decidirme y me lo tendría que hacer con los tres y..."...a Ciclo Boy le dio una isquemia pasajera...y casi una hora después del encuentro dijo: "¿Pero tu amiga hablaba en serio o no?".
Uno de los anuncios que más nerviosos pone a la masculinidad en general es el del Jes Extender que es un aparato mágico que hace que tu pene se alargue dos o tres centímetros...¡GUAU! El ego masculino es tan denso que puede almacenarse en tamaños reducidísimos. Ya ven.
Creo que no te pone tan nervioso el tema del tamaño como el que salga una muchacha diciendo: "A mi me gustan grandes". Te entran sudores. ¿Cómo de grande? ¿En plan Nacho Vidal? ¿en plan John Holmes? ¿Cuálés tendrían que ser las medidas exactas de mi aparato para satisfacer a esa mujer? ¿Serán las otras igual? No se otros, pero yo cambio de canal completamente acojonado.
El eterno masculino es un concepto vulnerable, solo hay que sacar el metro y ya. Se derrumba.
Hace muchos años ya, creo que todavía estábamos celebrando los fastos por el descubrimiento del fuego, un tipo muy pesado estaba intentando, descaradamente, levantarse (más bien acostarse) a una ex novia en un bar de copas delante de mis narices. Cuando las cosas ya se estaban poniendo del color de la tragedia y ya me veía saliendo en GENTE, la muchacha cándidamente se le quedó mirando y le dijo: "¿Tu eres pollón? O sea, que si la tienes enorme...". El tipo, se miró a la entrepierna, miró a la muchacha y muy indignado dijo: "¿Y donde queda el romanticismo, eh?". Después se dio la vuelta y salió del local mascullando no se qué de que todas las mujeres eran nosecuanto.
Es decir, el tamaño del pene puede provocar en los hombres lo más cercano a un vacío existencial, una nausea vital te invade pensando en que se pongan de moda los aparatos enormes...sólo te queda comprarte un coche grande y un par de calcetines para marcar paquetón que son los wonderbra de los pichicortos, el prozac de las inseguridades.
En el mundo hetero masculino, cada vez más reducido según la COPE, existe la leyenda urbana de "LA GALLETA", algo que escuchas que otros han hecho sin creértelo demasiado pero que te produce también un mareo existencial. Un juego a medio camino entre el bukkake y la competición deportiva con un final infernal. Es esto:
1. Se coloca una galleta encima de una mesa.
2.Alrededor de la misma se colocan los jugadores.
3. El objetivo es masturbarse y conseguir eyacular encima de la galleta.
4. El que eyacula el último y el que no consigue hacerlo sobre la galleta, pierden y se comen la galleta.
¿Quién puede estar tan aburrido para inventar semejante espectáculo? ¿Quién querría jugar a algo cuyos riesgos son tan altos y la recompensa es tan poca?
Pues hasta ayer pensé que aquello era una leyenda urbana pero, ops, resulta que no. Cuando volvíamos a casa en manos del Garrafón (con mayúsculas, asesino y demoledor) El Marqués nos contó que fue obligado a jugar por sus compañeros de residencia en la etapa en la que ingresó en una especie de institución donde regía durante un mes las leyes de Saló y los 120 días de Sodoma. Novatadas lo llaman algunos, pero lo cierto es que les raparon el pelo al cero, les dieron un numero de identificación, les sustrajeron el dinero de sus cuentas de crédito (los veteranos compraban comida, drogas y putas, amen de consoladores y muñecas hinchables...) y los torturaron incesantemente privándolos del sueño, haciendo flexiones, fueron obligados a travestirse y otras lindezas como jugar a la galleta. Ya saben, para crear un buen ambiente universitario de camaradería. Que pena y qué asco.
-"¿Y quién perdió?"
-"Nadie macho, nadie fue capaz de concentrarse...¿Quién podría?".
No he escuchado nada semejante entre las féminas, aunque se podrían crear asociaciones de squirting-galleta. En todo caso no lo recomiendo...¿Quién querría asistir a semejante espectáculo? ....¡Pandilla de guarros!
A veces pasan cosas insólitas. Pensé que había perdido mi ejemplar de Payasos en la lavadora, la única novela de Alex de la Iglesia y resulta que, mágicamente, ha aparecido encima de otros libros, en una pila, por cierto, que estaba bastante a la vista.
Lo he vuelto a releer porque me divierte histéricamente (es tan bueno que está incluído en la colección Fábulas de la Editorial Planeta que se inauguró con esa magna novela titulada Perséfone, escrita por Ricardo "Fuck you" Bofill) y he encontrado este párrafo que reproduzco íntegro para todos ustedes y, especialmente, para Miss Kiddo -ideóloga de la cotidianidad, filósofa de las cosas pequeñas, musa de la insustancialidad- con la que mantengo un acalorado debate sobre si es mejor remontar el vuelo que reventarlo o, lo que es lo mismo, sobre quienes son los culpables de tener todo el día esta sensación en la boca de que a uno le han robado la cartera. Ahí va:
"La emoción es ese sentimiento exquisito de plenitud que se siente al descubrir algo pequeño y misterioso, algo oculto, y que al desvelarlo crece y se desborda, te inunda y te sobrecoge, te atrapa y te sumerge en su interior hasta que no puedes más, hasta que te ahogas. Es un misterio tremendo y fascinante y no tiene vuelta de hoja. Si lo has vivido, sabes de qué estoy hablando.
Surge sin avisar, disfrazado de algo banal, incluso cotidiano. De pronto está ahí, delante de tí. Miras a tu alrededor. ¿Seré yo el único que se está dando cuenta? Nadie parece advertirlo. Casi te entra la risa. Pero de pronto sientes miedo, incluso vértigo. No puedo abarcarlo, quiero regresar. Pero ya no es posible, porque está ahí y te ha visto; la emoción te pone los pelos de punta, te hace llorar.
Para sentir la emoción hay que estar en pelotas. No valen coartadas, las excusas. Para disfrutarla tienes que dejarte llevar(...)". (página 135).
Vean este vídeo e imaginen lo que sintió ese crío...y vuelvan ahí.
Por cierto que, si se quieren enterar de lo último de Alex échenle un vistazo al blog en el que recoge los avances de la producción de Plutón BRB Nero. Su primera serie para televisión. Es este: http://plutonbrbnero.blogspot.com/
Resulta que ha sido una semana de salonear (Salir, beber, el rollo de siempre...). Mucho. También de encontrarme con mucha gente.
Todo comenzó el martes. Quedé con Pepelu Azcona para que me contara algunas cosas de los nuevos proyectos de Lapierna y, sobre todo, para vernos. He hablado alguna vez de Pepelu que es un tipo entrañable, un chute de endorfinas positivas, un hombre pegado a un iphone y unas gafas imposibles de Alain Mikli, a su Gloria y a sus segovianos. Espero que hayan salido las fotos de la pequeña reunión en el Bufalino (ponen cerveza Alhambra...una de mis preferidas) y que me las pasen pronto para poder colgar alguna por aquí y que sepan ustedes de la Segovian Connection.
Le debo mucho a estos piernas de Lapierna (o como se escriba). Con esas piernas voy a ser capaz yo de salir del Corazón de las Tinieblas y, posiblemente, de correr el marathon de Nueva York.
Horas antes ya había tenido yo la sensación de que iba a ser una noche intensa. Primero porque las cañas en Calle Pez fueron divertidas y nos acompañó David Kano, de Krakovia-Cycle, que ha abierto un estudio de grabación cercano y luego porque nos encontramos también a Toni, de Yllana, que nos avanzó a toda leche lo último de su grupo de teatro.
Después, mucho después, cada mochuelo a su olivo.
El miércoles quedé con Miss Kiddo para ir al secret Show de Myspace, que es algo así como el must de las fiestas en Madrid últimamente. Barra libre y concierto gratis. Tocaban One Republic, una banda de California que suenan a Keane, The Verbe (de hecho se marcaron una versión de esta banda en el bis y luego una de Rihanna, que nos quedó picuetos...), Oasis...no se, creo que estoy mayor para este pop-rock porque no me molaron mucho, no es que no fueran buenos, no es que no sonaran bien, pero...yo que sé, últimamente estoy en otras cosas musicales y me dejaron bastante frío. El calorcico del evento lo pusieron las amistades que estaban por allí pululando y que forman una lista interminable: Rocío y Nai del Cuore (¡qué alegría!), Borja Prieto -piu grande siempre-, Soma productor de Porta y Nach entre otros, Dildo y su panda, Nacho de Universal, Natalia "la mini argentina", Ana y José de Globally, Maya y Fer (que tienen el tipo de rollo que te gustaría tener si tuvieras novia), Abad...De entre los nuevos conocimientos me quedo con una chica que se llama "Channing, o Ángela o como te de la gana..." (así se presenta), con una abogada que se llama Conchi que es muy salá, con los dos tíos de la cola (uno de Bassat y otro del Hotel ME) y con Pepo, el batería de Grande Marlaska que me dijo, aunque todavía sigo pensando que estaba de coña, que se iban de gira por Guinea Ecuatorial. ¿De verdad? ¿Y donde coño van a tocar en la cárcel de Black Beach? Pues nada suerte...Pepo es como una hermana gemela y no lo digo sólo por las gafazas de pasta y la verborréica conversación que también podría haber sido y que tan rara es en un batería...por cierto Kurt, el personaje de Myspace, es un tipo entrañable también. Aquí les dejo el mítico momento en que los Garzón se convirtieron en Los Grande Marlaska...
Es cierto, la foto de arriba no miente: Paquirrín, bueno Kiko Rivera, bueno Kiko, Bueno Paquirrín... también estuvo allí. Al final Paquirrín se va a convertir en una especie de fetiche nacional en plan Tamara. El tipo con dos pelotazas le dijo a Landeira que no tenía myspace porque no tenía tiempo para actualizarlo...¿Que hará este muchacho en sus ratos libres y quién lo llevó hasta allí? Decía "El Rifle" García, un mítico periodista, que Paquirrín era un Unicornio moderno, un monstruo hecho para triunfar en esta sociedad nuestra y que acabaría alzando su grandeza nacida de la mediocridad sobre todos los demás mediocres. ¡Qué razón!
Creo que Miss Kiddo todavía está flipada con la cantidad de abrazos y parabienes que recibí (No te creas, les había pagado a todos para que dijeran que soy super majo pero sabes que soy una mala personita) y también un poco impactada por el ambiente de "amalgama" que había. Los mejores comentarios, como siempre, de cayeron de parte de Miss Kiddo, siempre tan atenta a todo lo que hay a su alrededor, la verdad y que según sus palabras disfrutó como una maldita enana.
De hecho hablar con Miss Kiddo es como, se lo dije a ella, comer garrapiñadas. Uno está tan tranqui, ahí, jalando, disfrutando del dulzor y, de pronto, te metes en la boca una almendra en mal estado que te hace escupir. Ella es un poco así, tiene la capacidad de decir cosas amargas entre un montón de azucar. Un truco, en realidad, humorístico de lo más aparente, o quizás no...bueno, el caso es que es muy maja y me alegro mucho de tenerla en mi vida. Y, en plan Mayre Gómez Kemp, diré que "hasta aquí puedo leer" porque la muchacha va por ahí armada con una katana y no es plan.
El caso es que me temo que la vida es también un cucurucho de almendras garrapiñadas y no una puta caja de bombones. Si la vida fuera una caja de bombones le podrías dar la vuelta y elegir primero los que más te gustan deshechando los que no te gustan. Hala, que se joda Forrest Gump.
Bueno, he dejado para el final que me encontré con Nacho Vigalondo.
Conozco a Nacho desde hace unos 13 años, si no alguno más. Fue en el Festival de Cine de Zaragoza, estaba de jurado de la sección de vídeo. La sesión comenzó a las 16:00 horas y antes de los cortos nos enchufaron "The Addiction" de Abel Ferrara. Después comenzaron los cortos y el primer corto que nos pusieron fue "Snuff movie #1" Dirigido por Nacho y Javier Reguilón (amigo del alma de Nacho y también gran cineasta, humorista, guionista y lo que él quiera). Los demás no tuvieron opción y eso que Sergio Barrejón tenía un corto buenísimo protagonizado por Luis Callejo y Diana Lázaro titulado "Ajedrez y segundas intenciones" (y lo digo de corrido porque no aparece en el jodío IMDB). El caso es que nos hicimos coleguitas y volvimos a coincidir en Madrid. Gracias a él pude rodar mi primer corto años después, fue productor ejecutivo, ayudante de dirección, compañerísimo y nos costó parte de la amistad. Cosas que pasan.
El caso es que nos comenzamos a frecuentar muchísimo. Las noches de incendio se fueron haciendo cada vez más divertidas. Cerrábamos el Pepe Botella cada jueves, más o menos, y por aquellas mesas del fondo pasaron Victor García León (Jodío, como te echo de menos...), Vigalondo, los García Ramos, David Serrano, Jacobo Vázquez Dodero (Orgulloso padre y ex bon vivant), Thais (¿Donde pararás ahora, loquita?), Clarita Ferrer (Ya se donde paras...sólo tenemos que hacer un poder), Borja Crespo, Los Intxaustis y un largo etcétera. De aquellas reuniones nació la idea de crear una nueva tendencia cinematográfica llamada BROGMA que creo tiene su trilogía oficial (Sergio, Nacho y yo firmamos un corto cada uno con la etiqueta) y muchas tontadas diferentes. De hecho la mejor tontada fue que un director de cortos se picó muchísimo y firmó una película como "Brogma 2. Como no se seleccionó" para darnos por el saco. Nos ponía más o menos verdes. Fue gracioso porque éramos unos descerebrados y había gente que se pensaba que manejábamos todos los festivales de España. Seguramente porque Nacho se los llevaba de calle y cuando no Serrano y cuando no Barrejón. Yo, la verdad, gané pocas cosas. Puro talento y nada más, claro.
Me imagino que fuimos héroes (just for one day). Creo recordar que las vírgenes nos tiraban las bragas a nuestro paso y que supimos de la existencia de la palabra "putal" que Vigalondo usaba con mucha insistencia para referirse a todos aquellos antros que no eran de su gusto...
El caso es que Nacho fue el prota de mi corto, que a ver si cuelgo alguna vez en algún sitio y que ya me ha pedido por activa y por pasiva hasta el Tato. La realidad es que hace como 6 años que no lo veo y me da como vergüenza enfrentarme a él. Está pendiente la segunda parte que rodaré con todos los actores en 2010. Ya viejunos. Será precioso.
Pues eso, que me encantó encontrarme con él después de miles de añazos sin saber nada de él excepto porque se ha convertido en una fucking star como ya nos olíamos.
Me ha dado por pensar que sólamente le estoy dando la vuelta a mi vida y que la puta lotería cósmica (olvídense del karma, me huelo que no funciona...) me está dando una especie de segunda oportunidad, que estoy cogiendo azogue, que estoy sintonizando el canal adecuado, que ahora sólo me queda coger pie y subir en círculos grandes para volver a coger aire. Quizás sólo sea la sensación esta del verano, del primer rayo de sol decente que me pega en la cara. Voy cogiendo ola.
"Sólo te hace falta disfrutar de ti" me dijo Miss Kiddo "porque tu eres el que pasa más tiempo contigo". ¿Saben como sabe una almendra amarga repleta de azucar? Pues más o menos así.
NOTA: Todas las fotos están cogidas del Myspace de Borja Prieto. ¡Gracias Borja! (Espero las más comprometidas muy pronto).
Seguramente Robe Iniesta sea el ejemplo de que la vida personal de un artista no tiene porque ser proporcional a su obra. Da igual, es grande.
Lo acabo de comprobar. Muy pocos músicos podrían sobreponerse a un sonido de mierda y a una organización inexistente y dar un concierto mítico.
Cuando me pregunten: ¿Qué estaba usted haciendo en la madrugada del 7 al 8 de junio de 2008? Podré contestar orgulloso que estaba donde tenía que estar, "en el concierto de Extremoduro, el grande, el de Getafe...creo que fue el último". Y la verdad, no sabré decir si fue el último de Robe y sus nuevos Extremos o el mío, mi último concierto.
Por cierto, que la entrada se la he robado a Sabina que, como siempre, con cierta gracia tituló al rock de Extremoduro como un "rock y ladillas". Estoy de acuerdo, incluso por la parte que me toca, a veces las etiquetas son innegables, aunque sean etiquetas.
"So payaso" me sigue llegando ahí dentro...y no se me va a quitar, tendré cincuenta años y se me seguirá removiendo "eso". Habrá que agradecérselo a Robe. Gracias paisano.
He berreado. Hacía años que no berreaba. Hacía años que no me cascaba un calimocho tras otro, hacía años que no me fumaba un par de porros en buena compañía, hacía años...quizás no haga tantos, simplemente me lo parece. He estado raro, estoy raro...
Ya les aviso, esto va de crónica sentimental, de esas no demasiado pensadas. Los LOL restallan "creo que voy a empezar a romperme", estoy sentado a los mandos, con el "clic-clic-clic" puñetero, con la turbina del ordenador rompiéndome los baudios, acordándome de todo y dándole vueltas, como siempre. Voy a dejar de darle vueltas a las cosas y voy a ver si cojo una recta de esas buenas para pillar velocidad y me saco el carnet.
El de mayor y el de conducir, el primero por una necesidad perentorea (o era pintoresca) y el segundo para que Miss Kiddo no me retire el saludo y las confianzas. Gracias, cuenta conmigo para doblegar a tu planeta, tomar Leningrado o unas cañejas. Ya sabe, lo que le venga mejor.
Y ahora me voy a dormir, a tranquilizar al dragón, al out of the blue and into the dark. A dormir.
Buenas noches insustanciales, permitánme decirles que, ojalá, hubieran estado esta noche en mis zapatos.
Ayer vi, por fin, la última de Indiana Jones. Qué quieren que les diga: flipé. No esperaba mucho, la verdad, La Niña Manson me había dicho que el final era flojísimo y me fío de mi hermana pero, yo que sé, para mi fue como volver a tener ocho años. Me vino a la memoria el cine Windsor (sito en la parte baja del Edificio del mismo nombre) y el olor polvoriento de su patio de butacas, las palomitas Gol y el casco de Coca-Cola entre las rodillas. Fue en ese cine donde vi por primera vez "En busca del Arca Perdida". También recuerdo los dinosaurios que poblaban La Castellana, estamos hablando del Pleistoceno...
En cierto modo acercarse a ver la última de Indiana Jones tiene más de ejercicio de nostalgia, de repaso personal, que de ir a ver una simple película. Miss Kiddo se pasó toda la película haciendo "¡Ah!" y "¡Oh!". Un servidor casi tiene un ataque de apoplejía cuando descubrió que la primera novia de Indiana aparecía en pantalla. Ni que decir tiene que ambos habíamos estado sorteando spoilers desde el día de su estreno.
Una vez vista no tengo ni idea porqué las reacciones han sido tan carnales y ha cundido la opinión generalizada de que esta "no es la mejor película que se podía haber hecho". Sinceramente creo, que como está el patio, esta es posiblemente la mejor manera de rescatar a un personaje mítico.
Para disfrutar de Indiana Jones, como de otras pelis míticas, lo mejor es desperezarse los prejuicios y meterse en los zapatos de un chaval y no decir ni una vez eso de "esta saga ha envejecido mal". Desgraciadamente para nosotros las películas son las mismas ahora que cuando fueron hechas, somos nosotros los que hemos envejecido. Algunos, por cierto, bastante mal, bastante peor que las películas.
Paso por uno de esos momentos de dudas sobre mi futuro. En serio. Ayer, Miss Kiddo, que es una intelectual de lo cotidiano, me dijo en un ataque de sinceridad: "¿Cómo nos lo hemos montado tan mal? Joder, somos inteligentes, cultos, preparados...".
Me dio bajón. Un poco. Porque el pesimismo de Miss Kiddo es como una inyección: pica al principio, pero luego se revela como algo curativo. No se, hacemos mazo de terapia encubierta, creo.
He visto a mucha gente convertirse en auténticos mierdas para conseguir lo que querían, convertirse en delincuentes de oficina (confidentes del jefe de turno, ladrones de ideas...). Miro ese tipo de caídas morales con una cierta pena, ni siquiera con demasiado odio, simplemente con pena. La mayoría de las veces ni siquiera por grandes cosas. Gente que era buena y que perdió los papeles.
Por lo pronto sigo buscando mi camino, he encontrado parte de él en este blog y en volverle a coger el gusto a esto de escribir. Qué cosas. Ah, por cierto, en estos tiempos infelices, ni siquiera Hidrogenesse sabe muy bien quienes son y, como muestra, este ingenioso botón.
El sábado fui a ver "Carnaval" de Jordi Galcerán que estos días para por el Teatro de Bellas Artes de Madrid. Deliciosa velada, proclamo, agotando mi cuota de cursilería semanala diciendo "deliciosa velada".
El libreto muy bueno (que palabra más bonita), los actores (Victor Clavijo, Nuria González, Noelia Noto, Violeta Pérez y César Sánchez) que se salen.
Deberían ustedes de ir a verla y decir si me equivoco pero, la verdad, es que es de lo mejorcito y más original que he visto últimamente encima de un escenario. Vale la pena gastarse 25 euritos para disfrutar de un espectáculo así.
En la puerta había un indigente completamente alucinado con un gorro de pesca decorado con dos ikurriñas y la leyenda "Gora Euskadi"...el tipo despotricaba contra los nacionalistas y me confesó que le gustaban más los Ramones de antes que los de ahora. A mi también me gusta más la gente viva, no le faltaba razón.
Pensé que era uno de los miembros de La Fura des Baus que se había escapado de las magnas y modernas representaciones sobre el Levantamiento del 2 de Mayo que han interpretado en Madrid para festejar el bicenterario de tan magno (y sangriento) acontecimiento.
Un espectáculo espectacular, grandilocuente y desproporcionado tan cargado de estética como vacío de ética. Es lo bueno del arte contemporaneo puede ser "bonico y tontico" a la vez y, así, no molesta a nadie, ni siquiera a los franceses que pudieran ver la representación en ese momento y pudieran haber perdido un tatarabuelo en el conflicto o, peor, fueran los descendientes de un sanguinario capitán de dragones francés que hubiera destripado a unos cuantos madrileños en el tumulto.
Vas a ver la obra de Galcerán (con sus menciones directas al 11-M, a la pederastia, a la política actual, a nuestra sociedad...) y te enteras, más o menos, de como está el patio. Vas a ver a La Fura y te crees que los franceses entraron por la Puerta de Alcalá montados en unas gigantescas ruedas metálicas y vertieron su violenta represión desplegándose en una hipnótica coreografía.
Desolador.
Pensaba que La Fura era otra cosa...pero no fue tan descorazonador como descubrir las palabras finales de Bill Murray en Lost in traslation...tengo el corazón partío y estoy enfadado con Dios, como dice Alejandro Sanz.
La culpa la tiene Miss Kiddo que me puso en la pista de que alguien había desvelado el parlamento de la escena final entre las dos y que es inaudible en la cinta, en realidad. Ahí estaba el asunto,en youtube. Esperandome.
Esperaba otro final, yo creía que iba a ser más agrio. O sea, que soy un enterado de los cojones y que, en realidad, la película termina mejor de lo que yo pensaba. Por otro lado, es coherente: Si conoces a la mujer de tu vida ¿que le dices cuando te despides? ¿"Nada, otra vez será"? Pues no, claro.
Otra cosa que he descubierto es que el contacto con otros seres humanos no está tan mal como yo pensaba y que la cerveza de El Clandestino sigue sabiendo igual de buena pese a haber dejado de ir por allí hace unos cuantos meses.
Ah, también que si llevas una chapa de los Pistols o una camiseta de Los Ramones se te pega "la purrela" (¿Dijiste purrela o purria? Sí, dijiste purria) y que la mejor manera de salir del paso es decir: "No se a que se refiere, la camiseta y la chapa me la compré en el H&M y no se quién son estos señores que me cuelgan de las solapas".
También que no hay que tirar el cigarrillo aunque suene el aviso de la sala, es posible que todavía le puedas dar dos o tres caladas más...pero eso es otra cosa. Disfruten de este lunes, Insustanciales.
