Irlanda del Norte está teniendo una paciencia infinita con el Gobierno español pero parece que se han hartado y que nos devuelven a De Juana Chaos. Es de recibo. Aquí montamos el pitote contra los chinos en cuanto nos llega una partida de golosinas en mal estado. Nos ponemos muy tiquismiquis con que si los niños se ponen ciegos de mercurio, que si la rata no es parte de la dieta mediterránea y no se qué del aspartamo de los polvos pica-pica. Ahora los irlandeses, los protestantes, nos devuelven a De Juana y a su chica. De regalo. Al parecer ya han descubierto que las leyes de la UE impiden a sus países miembros exportar sacos de de mierda a otros países sin la etiqueta correspondiente...esto me ha quedado un poco Alfonso Ussía....lo retiro. Quiero decir que España no puede exportar cosas o personas malas.
A De Juana le ha sentado super bien la dieta de la alcachofa, antes era fan de administrarle a los demás una de su invención muy rica en plomo, y al tipo se le ve como en los tiempos de la octava asamblea de joven y lozano que está con su pibita (que tiene pinta de ser la típica mosquita mala super mala) del brazo. La cara de vinagre no se le quita porque, al parecer, ustedes y yo y, en general, el mundo, se ha (nos hemos) portado fatal con él. O eso o es que siempre le hacen las fotos justo después de comer que es cuando te sube la acidez y se te pone cara como de mala leche.
Recordemos que De Juana vuelve a España para responder por un presunto delito de "enaltecimiento del terrorismo". Oh, yeah. Es una de esas leyes que se sacaron los políticos de la chistera para que dispararle a alguien pueda ser menos punible delante de un tribunal que lo de meterte con él. Es lo que pasa cuando uno legisla con el magín metido en la urna, que se crean estas paradojas dignas de las antologías del disparate judicial.
El caso es que a De Juana se le acaba la beca Erasmus y como aquél militroncho del anuncio de "El Almendro" vuelve a casa por navidad por haber soltado una frase en un discurso: "Adelante con la bola". Una frase que usaba Domingo Iturbe Abasolo, Txomin, en algunas de sus cartas cuando militaba en la ETA. Si yo fuera el letrado del señor De Juana diría: "Mi cliente lo que dijo fue Hola, hola, hola saquebola...porque era muy fan del programa de Emilio Aragón en Canal Sur, el Saquebola". Y luego a rezar.
Lo de De Juana me ha hecho pensar en una cosa muy tonta: Deberíamos de ampliar esa rigurosa ley hacia toda la gente que, públicamente, justifica, dulcifica o enaltece la política del Dictador Francisco Franco o, por ejemplo, de la gente que justifica la violencia dentro de los campos de fútbol o de la gente que justifica, enaltece o dulcifica las acciones violentas contra las mujeres o contra los inmigrantes. No se puede. Claro. No hay tantos aviones para llevarnos a todos a Irlanda del Norte.
PD: Por cierto que me he quedado colgadísimo de este vídeo...
Hoy toca recabar información sobre las cosas que dan gustico y apenas dan cosica. Es curioso porque, una vez muerto "Granjero busca esposa" esta es la primera vez en mucho tiempo que no recomiendo un programa de TV o una serie que esté ahora mismo en antena. Para eso está Antonio Rico que lo hace estupendamente. Aquí os pongo una lista de cosas interesantes para pasar el rato, pasatiempos más o menos entretenidos, no se, que luego no digan que os aburrís.
-"¡Viven!" se llama el nuevo disco de "Wau y los Arrrghs!!!" y está editado por Munster Records. 11 temazos de una banda valenciana de Garage que atrae a fans incondicionales como El Gran Wyoming. No me extraña porque "Wau y..." suena a veces como una gamberrada de "Paracelso" (la primera banda donde estuvo de vocalista el Santo de Monzón) y luego a cosas como The Animals, Los Salvajes, Embrooks y a Sex Wax aunque seguramente me quede corto...como si a los Doctor Popsnugle los pones a esnifar disolvente y los sacas al escenario. El disco está producido por Jorge Explosión (de Doctor Explosión, que se nota su mano) y es simplemente divertido, brillante y cantidad de tarugo que es lo que uno espera de una banda de garage punk. Personalmente estoy pillado con el corte segundo, "Bli, blu, bla", y con el cuatro, "It´s great", que según el librillo del disco es una versión de Jonah Wales. Yo que vosotros me pasaba por la tienda virtual de la disquera (aquí) y me lo compraba. Para saber lo que os vais a encontrar os dejo con este vídeo...es una pena que se escuche un poco mal pero, el documento gráfico, da un claro ejemplo de la actitud brutal de este combo...
-La peli "Zack and Miri makes a porno" es la última película de Kevin Smith. Se estrenó en USA el día 31 de octubre y en nuestro país sigue inédita...una pena porque ya está por toda la red ripeada de un DVD. La vi anoche y me ha parecido, una de las mejores películas de Smith y una de las mejores que he visto en estos últimos meses a medio camino entre "Persiguiendo a Amy" y "Orgazmo" (Trey Parker & Matt Stone, 1997). Como nota curiosa diré que Traci Lords (ex actriz porno que se autodenunció ante las autoridades norteamericanas reconociendo que había rodado casi todas sus películas cuando era menor y que luego se convirtió en la musa transitoria de John Waters) hace un papel autoparódico y que secundarios como Jason Mewes (Jay en Clerks) y Jeff Anderson (Randal, el amigo cabrón de Dante en Clerks I y II) redondean una película que no os deberíais perder.
-Las revistas americanas GQ, Mother Jones y Mean: La revista MEAN es, sin duda, una de las que mejor ha leído la actual crisis del mercado editorial y tras su rediseño del año pasado se ha convertido en una de las referencias del mercado internacional. Diseño impresionante, campañas virales en internet y textos solo aptos para mentes despiertas, frente a la vulgarización, en general, de las revistas del género, MEAN MAG ha optado por la especialización y por contentar a sus lectores más fieles, es decir, menos ventas pero muy seguras. Su salida al mercado es bimensual. Mientras tanto una de las decanas, como GQ, sigue marcando estilazo, alejada de la concepción de revista masculina que se tiene por estos lares, GQ suena inteligente y moderna pero también es una de las más útiles y divertidas. Una pasada. Por su parte Mother Jones, una revista satírica y política autogestionada, sigue dando caña aunque sea a Obama demostrando que ciertos medios de comunicación de la Metrópoli no se casa con nadie. Si su despedida de George W. Bush resultó ser la mayor carcajada que una revista se ha pegado nunca con el político americano la llegada de Barack Obama al poder no ha impedido que sigan en su misma línea. Aquí el viral de MEAN MAG que también valió como editorial de moda. Ben Kingsley haciendo un playback de los punks Minor Threat...¿Habría algún personaje español dispuesto a tanto? Si hay una definición para explicar "lo cool" se encuentra dentro de este vídeo.
- La película "Comedian" (Christian Charles, 2002) ni siquiera llegó a nuestro país en DVD. Es normal puesto que es un documental sobre Jerry Seinfeld. El cómico americano, tras el éxito de su serie de televisión, decidió hacerse una gira como un cómico corriente y moliente por cuchitriles de todo tipo haciendo lo que le hizo famoso: stand up Comedy. Una cura de humildad impresionante para alguien que ya no tenía nada que demostrar frente al gran público pero que, al parecer, sí quería demostrarse así mismo que seguía siendo gracioso. El trailer del documental es uno de los más graciosos que he visto en mi vida y, de cuando en cuando, lo veo para darme un chute de buen humor. Es este. El protagonista del trailer es Hal Douglas que es la persona que pone las voces a casi todos los trailers de las grandes producciones de Hollywood y se ríe de las frases comerciales de esos mismos trailers.
- Como llega la primavera ya es momento de irse al parque a pasar la tarde tras una dura jornada laboral. Oh, Yeah! La mejor compañía, si es que tienen que hacer estas cosas solo, es agarrarse a un buen libro. Yo, fervientemente, os recomiendo "El Dorado" de Robert Juan-Cantavella. No es que sea muy fan de eso que se ha dado en llamar como "Generación Nocilla" pero el libro de Juan-Cantavella es uno de los mejores que han caído en mis manos en mucho tiempo, seguramente porque creo que incide en uno de los sonsonetes que más me gusta repetir: "El periodismo le hace mucho bien a la literatura pero la literatura mata al periodismo".
-"Wonderfalls" (Bryan Fuller & Todd Holland, 2004) es, junto a "Studio 6o" (Aaron Sorkin, 2006-2007), una de esas series que pasarán a la historia por ser de culto primero porque son espectaculares y segundo porque corrieron la misma suerte que muchas obras incomprendidas de la pantalla grande. Su falta de audiencia las hizo desaparecer de cartel demasiado pronto. Bryayn Fuller (creador de Pushing Daisies o Tan muertos como yo...además de ser uno de los encargados primigenios de Héroes) demostró que la clase y la fantasía no estaban reñidas con ser mayor y, mucho menos, con la televisión. Una criatura anónima está colgando los únicos 13 episodios de la serie aquí. Van por el sexto pero irán cayendo los demás.
-"Religulous" (Larry Charles, 2008) es el documental que protagoniza Bill Maher y que pretende dejar en evidencia a todas las religiones organizadas. No tiene desperdicio su entrevista con el actor que hace de Jesucristo en un parque temático dedicado al...cristianismo que está en Florida. Atentos también a la música que lleva un muláh de una mezquita en el móvil. Desternillante.
Yo creo que con todo esto podemos ir tirando, al menos, hasta el próximo bajón de la Montaña Rusa.
Casi se me pasa el 8 de marzo (día de la mujer trabajadora) sin dedicarle a las lectoras de este blog mi más sincera felicitación en esta fecha tan señalada. Como no quiero ponerme en plan "ay que guays que sois", "como moláis" y montar una especie de mitin en plan "chicas, soy super sensible y nada machista" os dejo con Paquita la del Barrio que expresa muy bien lo que habéis sentido cualquiera de vosotras cuando os dijeron que ibais a hacer el mismo trabajo que nosotros pero que el sueldo iba a ser la mitad. Gracias por pasaros por aquí, a todas.
Kevin Carter fue uno de los fotógrafos que se trasladó a Sudán en 1993 para dejar testimonio gráfico de la hambruna que, durante esa época, asoló el país africano. Carter era "miembro" del "Bang bang club" junto a Joao Silva, Greg Marinovich y Ken Oosterbroek; este selecto grupo de fotoperiodistas se había hecho internacionalmente famoso por no tener ningún empacho en correr cualquier tipo de riesgo, por estúpido que este fuera, con tal de conseguir la mejor fotografía del conflicto sudafricano (Oosterbroek tenía dos premios como fotógrafo del año y Marinovich fue premio Pulitzer en 1991, posteriormente a la "disolución" del club, Silva y Marinovich han trabajado en otros conflictos como Yugoslavia o Irak). El estilo kamikaze, violento e incluso feroz de su trabajo era el perfecto para describir un momento especialmente feroz y violento de la historia de África.
Kevin Carter viajó hasta la localidad de Ayod donde la ONU estaba llevando a cabo una operación humanitaria en forma de food-center. En los alrededores de la zona, los testigos parecen no ponerse de acuerdo del sitio exacto, descubrió a una niña famélica tumbada en el suelo. A su lado un buitre. Carter inmortalizó dicho momento. Poco tiempo después la foto fue portada del New York Times y a los pocos meses se le concedió el Premio Pulitzer. Es esta foto de aquí.
El fotógrafo sabía que su trabajo escandalizaría y produciría controversia. Lo que no imaginaba es que la mala conciencia occidental dirigiera el debate no hacia las razones por las cuales una niña yacía medio muerta en un páramo de Sudán con la poco recomendable compañía de un carroñero si no hacia las motivaciones que llevaron a Carter a hacer su trabajo y no a auxiliar a la pequeña. Curiosamente esto se supo por boca del propio fotógrafo que reconoció los hechos para luego declarar: "Se que es la foto más importante de mi carrera, pero no estoy orgulloso de ella, no quiero verla. Estoy muy arrepentido de no haber ayudado a la niña".
Pese a todo, la opinión pública fue implacable con Carter. Se le acusó de monstruo, de inhumano, de pesetero, de buscar el reconocimiento a cualquier precio...detrás de eso, claro está, estaba el debate real, ese que nunca se iba a abrir: ¿Hasta cuando vamos a permitir que estas imágenes puedan seguir ocurriendo? ¿Estamos haciendo algo por erradicar este tipo de cosas? ¿Cuantas niñas habrán muerto desde que se hizo esa foto sin que nadie haya movido un dedo?
Carter, que ya tenía un historial de desorden personal importante y había comenzado a comportarse de manera aún más errática perdiendo carretes en aviones y otros lindezas, se pasó el año siguiente contestando preguntas sobre cuestiones de ética y de moral y soportando textos dedicados a su persona como que "el que ha hecho la foto es otro depredador, otro buitre" que lo dañaron mucho más si cabe. Un día Carter abandonó a dos miembros del Bang-Bang, Marinovich y Oosterbroek, en las inmediaciones de Tokoza (Johannesburgo, Sudáfrica) para conceder una entrevista sobre la dichosa foto y, por la radio, se enteró de que a los dos los habían herido de gravedad. Oosterbroek murió. Unos meses después Carter se suicidó enchufando una manguera al tubo de su furgoneta aparcada en la orilla de un río donde solía bañarse de niño.
La historia de Kevin Carter (haceos con el documental "Kevin Carter: Casualty of the Bang-Bang Club" o con el libro "The Bang-Bang Club") siempre significará para mi la capacidad que tenemos para eludir, sea por mala conciencia sea porque nos dejamos llevar por los intereses de terceros, lo verdaderamente importante y ponerlo debajo de los focos. Ocurre cada vez con más intensidad en los medios consiguiendo que perdamos la perspectiva.
Comienzo a estar un poco cansado de que cada vez que alguien habla sobre el Cambio climático se haga más hincapié en el dinero que gana Al Gore dando conferencias que en la cuestión real que no es otra que, en realidad, nos estamos cargando el planeta en el que vivimos. ¿No habéis nunca tenido que soportar un chorreo de este tipo? Comienzan así: "Sí, mucho calentamiento y mucho lo que quieras pero hace un frío que pela...y además Al Gore es un chorizo que se queda con el dinero de la gente ¡Dando conferencias!". Siempre me pregunto: "¿Y qué culpa tendrá Gore de que se deshiele el Polo Norte?". Cuando se habla de África y de echar una mano encontrarás otro discurso del tipo "Las ONGs recogen el dinero de la gente para comprarse palacetes y untarse en caviar iraní". Si se habla del asunto palestino israelí y de la fragilidad de la zona normalmente me encuentro con un grupo amplio de opiniones que van del "es que los palestinos son todos terroristas" hasta el muy complaciente y socorrido "es una cuestión religiosa" dando a entender que como esta es una pelea entre dos super héroes llamados Alá y Yaveh nosotros sólo podemos asistir a la mega pelea de titanes con el rostro cariacontecido que ponen los habitantes de Metrópolis cada vez que a Lex Luthor le da por enfrentarse a Superman.
La Guerra en Irak (un conflicto del que ya casi no se habla) ha sido teñida varias veces de guerra humanitaria, lucha por la democracia, lucha en contra de la proliferación de armas nucleares en el área de conflicto y de solapado comienzo de una especie de "efecto dominó" que tendría como objetivo democratizar el régimen de Irán y, por ende, la cristianización definitiva de los países infieles. De fondo quedaron casi siempre, al menos para una importante masa de personitas, el hecho de que muere gente y de que el control del petróleo era, única y exclusivamente, la razón principal para iniciar una masacre. El caso es que siempre te encontrabas a alguien que te razonaba esto con un sereno "es que a los putos moros hay que meterlos en cintura, que sí, que vale, que no es la mejor forma pero es que hay que hacerlo". A día de hoy todavía se dice, se comenta, que Sadam Hussein era tan malvado que bombardeó a los kurdos con gas mostaza obviando, claro está, que todos los gobiernos que han tenido la posibilidad de pasarse por la piedra a los kurdos lo han hecho incluso siendo buenos amigos de Occidente.
En nuestra España tenemos el ejemplo de las Elecciones Gallegas en las que se ha hablado básicamente de una foto de Anxo Quintana subido en un yate y de unas supuestas reformas que Touriño llevó a cabo dentro de las dependencias públicas de la Xunta que, digo yo, revertirán en algo en su sucesor en el cargo que va a ser el que las va a disfrutar...¿Como osa ningún dirigente del PP en hablar de lujo y ostentación? Claro,como ellos viven como los jemeres rojos, pues no te jode...
Actualmente el chorreo le está cayendo a Garzón. La que hay liada en el PP es bastante gorda, casi un watergate, nos parecemos a Italia peligrosamente pero no, al parecer, lo importante es que este señor coincidió con una cacería con el ex Ministro de Justicia. Nadie ha dicho que los cotos de caza son los sitios donde hay que ir a buscar a los alos cargos cuando se está desencadenando una zapatiesta: Fraga y Álvarez Cascos disfrutaban de una conjuntamente cuando el Prestige se estaba partiendo en dos y tenían el móvil apagado...o fuera de cobertura en ese momento. En nuestro país siempre te encuentras a alguien que te justifica este tipo de cosas con un "no todo el mundo del PP es malo" (claro que no) o "esto lo hace Garzón porque es socialista" y luego te regala un interesante análisis sobre sobre política nacional pese a que nunca lo hayas visto coger un libro -o una papeleta- en su vida.
Que nadie se crea que estos discursos sobre lo externo a un problema real nacen de la nada, vivimos rodeados por gente encargada de alimentar esas líneas de opinión interesadas, esas cortinas de humo necesarias para tapar la realidad, para quedarnos en lo externo. Como decía un alto cargo del gobierno americano: "Si el rabo fuera más listo que el perro el rabo sería el que menearía al perro y no al revés".
Nota del Insustancial: ¿Alguien sabe por qué a Pepe Rubianes nadie le ha hecho un homenaje en la cadena pública? ¿Un homenaje como Thor manda? Pues porque para mucha gente Rubianes siempre será ese tipo que dijo que se "cagaba en España" en un programa de la TV3 y, claro, imaginaos el chorreo que le hubiera caído a Televisión Española por parte de los de siempre. Pues que se sepa que aquello fue otra falsedad interesada, asquerosa, lamentable, bochornosa y estúpida que nos ha alejado de lo realmente importante: Se nos ha muerto uno de los mejores cómicos que ha vivido nunca en nuestro país y no parece que nadie quiera comentarlo. Bueno, Grom sí, pero es que Grom está en todo.
Nota 2 del Insustancial: Todas las fotos de esta entrada pertenecen a reportajes del Bang-Bang Club.
Soy más de Chester Himes que de Chesterton. Llegó antes a mi vida. Cualquiera en su sano juicio diría que comparar a ambos escritores es como comparar a Gandhi con Rommel (en tanto en cuanto uno era un atractivo hindú que con el pío de ser símbolo del nacionalismo se las compuso para ir por ahí con un pantalonazo comodísimo mientras que al otro no te lo puedes imaginar con algo que no sean unas botas prusianas) pero es lo que hay.
Pepe Azcona dice que mi problema es que pienso que la vida es como un montón de cerezas, que tiro de una y creo que las demás van por detrás y, a lo mejor, tiene razón pero no dejo de pensar que por aquí y por allá todo anda absurdamente unido a lo siguiente. Yo hasta Chester Himes llegué por una canción de Gabinete Caligari titulada "Haciendo el bobo" que está en el LP "Cuatro rosas". Una de las partes de la canción decía:
"Que os den pomada/dije el rey al as de pic/ese no es el coche que me hace feliz/lo quiero dorado como Chester Himes/los criados bobos son así".
El disco, como tantos otros, estaba en las estanterías de la habitación de J., en la parte de abajo junto a Golpes Bajos, Malevaje, Loquillo, Aute, Sabina, Pablo Guerrero y algo de Sex Museum...a la izquierda estaba Toto y siguiendo por abajo estaban otros discos de música progresiva (Ten Years After) y así en orden de importancia hacia arriba donde encontrabas las joyas de verdad como Dylan, The Pentangle, Waits, Stones, Beatles, Buffalo Springfield y más tarde vinieron los garajeros aunque entre medias creo que esa biblioteca sufrió también el ataque preventivo de algunos discos de Love, Butterfly Company, Jeff Beck, Yardbirds y después el blues y después Van Morrison. En la habitación de J. estaban todos los tesoros de mi adolescencia: los cómics, los libros, el cuadro de James Dean que ahora cuelga en la habitación de otro de mis primos y un largo y sentimental etcétera.
De hecho creo que hasta que no leí todos los libros y escuché todos los discos de aquella habitación (a veces sacrificándome a recibir una ensalada de collejas ya que J. me tenía, más o menos prohibido, tocar sus cosas) no comencé a buscar cosas por mi mismo.
El caso es que unos pocos años después de encontrarme con ese disco de Gabinete, sigue siendo uno de mis preferidos en español, me encontré con un montón de libros de saldo en uno de esas montoneras que Galerías Preciados montaba de cuando en cuando con sus cosas sobrantes. Libros de Bruguera mal encuadernados y peor traducidos donde, albricias, encontré toda una colección de novelas de Chester Himes que compré al irrisorio precio de 25 pesetas (¿0´15 €?) y que todavía conservo como oro en paño: Por amor a Imabelle, El gran sueño dorado, Todos muertos, Corre, hombre, corre; Empieza el calor, Cotton va a Harlem y Un ciego con una pistola. con 175 pesetas (¿Un poco más de 1€) pude hacerme con la colección completa de las novelas protagonizadas por los detectives Ataud Ed y Sepulturero Jones. Todavía no he sido capaz de comseguir la única que me falta que es "The Crazy Kill" que, en España, sólo fue traducida al catalán y se encuentra desgraciadamente descatalogada. No he podido, o no me he interesado, por leer nada más que esta saga pero me parece simplemente impresionante.
El caso es que me hice fan de Chester Himes, un escritor raro, negro y bastante gaylord que comenzó a escribir cuando se encontraba enchironado por un robo...que había cometido, por cierto. Por si fueran poco las rarezas al poco me enteré de que Himes había residido en Moraira (Alicante) de 1969 a 1984 donde falleció.
El caso es que Himes me valió para tener la primera discusión literaria con J. porque le dije que era el mejor escritor de novela negra que había leído en mi vida...es más, estoy seguro de que le dije que era uno de los mejores escritores en lengua inglesa de la historia. J. que andaba por aquella época embarcado en Chandler, Hammet y Highsmith, me lanzó literalmente a la cabeza "El Sueño eterno" y me dijo: "Aprende". Y una mierda, pensé para mi, aprende tú.
"Cosecha roja", "el cuchillo", "La llave de cristal", "El Halcón Maltés", "El talento de Mr. Ripley" y todos los libros que leí aquel verano (incluso todavía mareado por el librazo) pese a parecerme buenos -incluso estando en la lista "La Rosa de Alejandría" y "Los mares del Sur" de la saga de Pepe Carvalho de Vázquez Montalván- consiguieron quitarme de la cabeza que Himes era, única y exclusivamente, un descubrimiento mío y que, por lo tanto, tenía un valor incalculable.
Las aventuras de los dos detectives de Harlem, ambos negros y muy chungos, se basan sobre todo en ser festivales violentos y sanguinarios donde el peligros más absurdo (un ciego conduciendo un coche, un travesti puesto de cocaína blandiendo un cuchillo de cocina) aparece en cada esquina haciendo avanzar la velocidad de la acción hasta límites que no han sido tocados por otros escritores del género. De hecho después de leer a James Ellroy y su cuatrilogía de Los Angeles (La Dalia negra, Jazz Blanco, El gran desierto y L.A.Confidential) el ritmo, los recorridos de personajes, los cortes de los capítulos y la forma en la que hace desarrollar la acción me recordaron a una especie de Himes mucho más reflexivo o, posiblemente, más puesto de inhalador y pegamento.
Gracias a Himes descubrí también a otros escritores como Ross McDonald, Horace McCoy (El escritor de "danzad, danzad malditos"), John Ball (En el calor de la noche" o James Hadley Chase ("Con las mujeres nunca se sabe") y el placer que desde entonces me produce la novela negra, esa novela que los burgueses han pintado de un color para poder definirla según Breton, me ha abierto los ojos ante el griego Pietros Markaros -uno de mis escritores preferidos-.
Desde ahí, y dando el salto descubrí toda una cultura musical inabarcable que va desde el Jazz hasta el funky y, como no, a toda una serie de películas que tienen el feo pero atractivo nombre de Blaxplotation.
Le debo tanto a Himes, y a J. y seguramente a Galerias Preciados, que la próxima vez que esté por el Levante espero que alguien se apiade de mi y me acerque hasta Moraira para dejarle unas florecillas en el monumento que hay en el pueblo. Creo que se lo debo...le dejaría unas a Galerías Preciados pero es que ya no existe y es que, la verdad, sólo lo bueno permanece...y os dejo con una cancioncilla de otro ilustre...
Creo que esta es la enésima entrada de este blog que comienza con esta frase: "Los que vivís fuera de Madrid no sabéis lo que os perdéis sin poder disfrutar de Telemadrid".
En Telemadrid está Ernesto Saez de Buruaga, Curry Valenzuela, Herman Terstch, Fernando Sánchez Dragó, José Luis Garci, Cristina Tárrega...y un largo etcétera de profesionales de primer orden. Sí, de primer orden.
De hecho los profesionales de Telemadrid son tan buenos que nos cuestan a cada madrileño unos 29 euros al año, un precio parecido al que pagan los valencianos por su entramado de televisiones públicas. Para que nos hagamos todos una idea de cuanto me cuesta Telemadrid sólo diré que cada español (o persona con pasaporte español) paga 8 euros por Televisión Española y Radio Nacional de España.
Decía Manuel Vázquez Montalbán en ese volumen de culto llamado "La Aznaridad" que las teorías de la comunicación actuales apuntaban a una interesante teoría llamada "Teoría de señales". Es decir, el mensaje es tan importante como la manera en la que se transmite, como se modula la voz del transmisor, como se viste, los gestos que hace. De hecho "lanzar señales" positivas hace que los mensajes más catastróficos puedan pasar por ser meras noticias de segunda o tercera fila.
Si repasamos todos juntos la lista de profesionales, de primer orden, que paga Telemadrid con el dinero de todos los madrileños (voten o no voten al proyecto de la malvada SPECTRA y OCTUPUS que gobierna la región) concluiremos que la señal que está mandando la cadena autonómica es clara y límpida. Llega sin interferencias y se resume en esta sencilla frase:
SIEMPRE HAY UN CAMINO A LA DERECHA
Y no lo digo porque los locutores carguen su paquetorro hacia esa zona de la pernera o porque se sospeche (no sin algo de fundamento y sí mucha malicia) que Telemadrid es una cadena fachorra. Lo digo por hacerle un homenaje a esa película de José Luis García Sánchez de 1997 (secuela de "Suspiros de España y Portugal") en la que dos pobres perdularios, interpretados por Juan Luis Galiardo y Juan Echanove, acuden a un programa de televisión para limpiar en los platós sus desgracias y ser por fin devorados por la caja tonta.
Efectivamente da igual que los personajes de primer orden que trabajan en Telemadrid hayan fracasado en casi todas las cosas que se han propuesto últimamente sea su negocio vender libros, dirigir películas o presentar telediarios sin atender a unos mínimos básicos de independencia. Da igual. Telemadrid no valora s sus profesionales por ser profesionales si no por algo mucho más importantes: ser fieles.
Y eso tiene un precio y una recompensa. A costa de recoger todo lo que los demás, tontos ellos, desechan (ya sea por el elevado precio de las costas morales y económicas de mantenerlos en plantilla, ya sea porque esta muchachada neoliberal no da una...que también) Telemadrid se ha convertido en un Montepío del infierno y/o cotolengo catódico. Mola.
Estética feísta, griterío incontenible y, supra tutto, una españolidad a prueba de bombas. Esa españolidad que algunos se empeñan en constatar como algo positivo (Todavía no me llega la camisa al cuello cada vez que un paisano sonríe cuando un guiri dice "este es un país de chorizos" y le reconforta diciendo "no, de chorizos no, de pícaros") pero que me temo que es, como diría mi cuñaíto, "lo puto peor". A mi todo esto lejos de enfadarme me reconforta, leo la señal (la que está ahí arriba escrita con mayúsculas) y pienso que a lo mejor tambén es aplicable para mi y que, por mucho que la cague, siempre tendré un Telemadrid dirigido por un amiguete.
Enfangados en este garbancismo de diseño (el mismo olor a col pocha subiendo por el hueco de la escalera, el mismo plato de pescadilla de ración con su puntito de botulismo que describía Martín Santos en "Tiempo de Silencio" pero servido sobre una estructura de Calatrava o de Foster) el telespectador de Telemadrid sabe que su dinero está estupendamente bien invertido en regalarle un retiro de campanillas a esta tropa que parecen no ya partidarios del PP o de Aznar si no de Miguel Primo de Rivera.
Si os queréis dar un baño de lo que significa el concepto "Telemadrid" sólo hay que asistir a una de las retransmisiones baloncestísticas que Josechu "white russian" Biriukov y Siro "minuto y resultado" López nos regalan cada vez que el Real Madrid tiene la mala suerte de jugar en Europa. Hoy, que hemos cascado contra el Barça y bien cascado, he asistido con gozos renovados a una cascada de mala información (es triste que un ex jugador no sepa decirle a los espectadores si el equipo está jugando en zona o en defensa al hombre...es muy malo que López, que es de la época de Butano en la SER, no sea capaz de seguir un tanteo como Dios manda o no se sepa las reglas de este santísimo deporte), información estúpida (Josechu y Siro nos cuentan en cada retransmisión que en Berlín no se puede cenar nada caliente a partir de las 12 de la noche mientras que en pantalla se están jugando los últimos 30 segundos de posesión del partido), partidismo feroz (los dos locutores son muy madridistas y dicen cosas como "¡Personal, Personal, este árbitro está ciego!" o "vamos dos canastas por abajo") y derrotismo asqueroso.
Sí, si el Madrid gana los jugadores son los "gladiadores" o "una panda de chavales fantásticos" y si pasa como hoy, por ejemplo, se están pidiendo cabezas a troche y moche, se hacen comentarios sangrantes hasta del utillero y se escuchan cosas como "estoy harto de venir a Barcelona para ver como nos mojan la oreja una y otra vez, una y otra vez". De todas maneras en el siguiente partido que el Madrid gane todo volverá a la normalidad y tendremos un equipo que "con entrega y tesón puede llegar a donde quiera". Mucho más asqueroso, algo que se comparte con La Sexta, es que nos empeñemos en ponerle motes bobos a los jugadores como, por ejemplo, Felipe "Gladiator" Reyes. Así somos y así es Telemadrid no creo que haya una televisión que represente lo peor de nosotros mismos y por eso, todos esos profesionales de primer orden, estan ahí para recordárnoslo y, además, llevándoselo muerto. Hace mucho tiempo que dejaron de informar pero es que su labor es otra, es recordarnos que da igual lo bajo que quieras llegar: Siempre hay una televisión a la derecha...como en la vida.
Aquí somos tan cinéfilos que mi señor padre se compra el ABC los domingos para hacerse con la peli que regalan ese día. Es en el dominical de ese periódico, en el estupendo El Semanal, donde he leído esta frase de Juan Manuel de Prada:
"Solo la fe sobrevive a las plagas y es capaz de salvar el mundo; lo demás son pataleos frenéticos de un escarabajo panza arriba".
El artículo se titula "Lo único que queda". Queda claro dentro del mismo que, para el escritor vasco, el mundo actual se parece bastante a la vieja y entrañable Babilonia donde el hombre (y la mujer) estaban entregados al culto politeísta y a la francachela diaria. Fueron arrasados, claro, por ese Dios tan teatrero del Antiguo Testamento, tan dado a las zarzas ardiendo, la destrucción de ciudades, el asesinato masivo y ese tipo de cosas. Un Dios que aplastaba inmisericordemente a los que, reacios a creer sólo en él y no en los otros Dioses, pataleaban frenéticamente como escarabajos panza arriba.
Para De Prada no hay duda: la crisis que atravesamos es una especie de plaga bíblica. Una plaga bíblica que castiga inmisericorde a esta Babilonia globalizada que es nuestro mundo. En el fondo tiene razón: La crisis afecta menos a los ciudadanos que tienen fe (católica)...lo que no explica por qué este Dios tan sabio le dio a los jeques árabes océanos completos de petróleo y, a nosotros, nos haya quitado a Pepe Rubianes que era uno de los tíos más graciosos del planeta Tierra y también uno de los que desplegaba una mala baba más evidente y necesaria. Quizás aquellos textos sobre la existencia de Dios que vi hace algunos años en Barcelona no le sentaron bien.
Cuando lo único que queda en la fe puedes hacer lo que hace el PP: aferrarte al triunfo en las autonómicas gallegas y celebrar por todo lo alto haber perdido dos escaños en las elecciones euskaldunes. Hoy Cospedal decía que era una especie de "triunfo extraordinario"...a mi esto me recuerda al chiste del elefante que va al cine y se sienta delante de una hormiga. La hormiga muy enfadada se coloca delante del elefante, se gira y le dice: "¿A que jode, eh? ¿A que jode?". Patadas de escarabajo. El PP puede estar contento de haber presentado a un tipo tan poco atractivo como Basagoiti (una especie de versión estilizada de Agag) y no haberse hundido irremisiblemente. Eso si que es sorprendente.
También puedes hacer lo que hace ZP y hacer con que no pasa nada. Hoy se ha reunido con Medvedev...un ruso que manda menos que Putin y que viene con un gasoducto debajo del brazo. Le ha puesto una buena cara estupenda y hemos llenado Madrid de banderas tricolores. Sólo nos ha faltado un coro rociero cantando eso de "Rusos blancos/os recibimos con alegría/olé tus zares/olé tu Estepa/olé tus tías"...o algo así. Lo de la democratización y bla, bla, bla ya lo hablaremos en otro momento. Ya sabemos todos que defender a los disidentes de un régimen armado hasta los dientes es como pasarse el día en el campo volteando escarabajos dados la vuelta.
Menos mal que como Dios (el De Prada) aprieta pero no ahoga, Eastwood ha estrenado "Gran Torino" -que es un peliculón- y que para mi eso es una señal de que no hay plaga bíblica que 100 años dure por más que De Prada o Benedicto se empeñen.
