El extraño caso de K.N.T. y como perder el tiempo en hablar de gilipolleces

Pablo Herráiz firma en la edición digital de El Mundo la crónica más bizarra que he podido leer en lo que va de año. Cuenta lo de la desaparición del Goya de Albert Solé (director del documental "Bucarest. La memoria perdida") en la fiesta post Gala de los Goya ofrecida por los productores de “Los Crímenes de Oxford”. Echadle un vistazo a la historia de K.N.T. que es tan kafkiana como el seudónimo elegido. No tiene desperdicio.

Que un diario serio haya convertido el robo de un tipo que estaba pedo en un acto de reivindicación en contra del cine español (K.N.T. ha dicho en su defensa que se lo llevó porque "estaba harto de que los premios se los dieran a los mismos" pese a que, el pobre Solé, sólo ha mojado este año...me imagino que pensaría que era uno de los que le habían dado a "Los crímenes de Oxford...) me parece sorprendente. No sería de extrañar que todos los que se han destrozado las vacas de la "Cow Parade" o han sustraído partes de alguna comenzaran a aparecer por las redacciones de los periódicos revistiendo la estupidez como un "gesto en contra de la situación del ganado injustamente estabulado".

El otro día (siguiendo la regla "Miss Kiddo" sobre el uso de "el otro día" esta sólo puede ser utilizada cuando han pasado menos de cinco días desde el hecho) hablaba con Marcos Borregón (otro de los nominados) sobre las cosas estúpidas que uno se lleva a casa cuando está castaña: vasos de tubo, camisetas de promoción, flyers, un mueble viejo de un contenedor, pivotes de plástico...nunca un Goya. Bueno, comentamos que alguien se subió a su piso una vez una valla de obra, pero eso es otra historia.

Fuera de todo esto el asunto me ha hecho reflexionar sobre la capacidad de los medios para difundir y tragarse una patraña sin ningún medio de control (eso y lo de Wyoming, vale) : Ayer los medios aludían a que la profesión de K.N.T. es la de "crítico de cine" transitoriamente en paro y así lo reproducen en sus titulares cuando, dentro del texto, aseguran que el supuesto crítico no ha publicado nada en ningún periódico y ha tenido que dedicarse a otras cosas...Es como si yo dijera que soy "astronauta en paro" porque ninguna agencia espacial me ha permitido viajar al espacio ¿No?

Si la noticia, incluída la de El Mundo, reprodujera la verdadera profesión y aludiera a la cinefilia del Rififí me lo tragaría pero es que, en realidad, lo único que se difunde es que: "Un crítico de cine denuncia el nepotismo del cine español robando un Goya y luego devolviéndolo". Mentira interesada de un medio que parece estar más interesado en hablar mal de las pelis españolas que de dar una noticia veraz. Por otro lado, querido K.N.T., querer trabajar en el "mundo del cine" (que hay que ser hortera para usar semejante expresión) no es ser crítico que es una especialidad dentro del periodismo ¿O es que José Ramón de la Morena es deportista profesional porque habla de deportes?

El Mundo, sin embargo, se obceca en darle bola al simpático borrachín en un encuentro digital. Tampoco tiene desperdicio. Ya digo, al parecer el metabolismo de K.N.T. debe de ser de esos que llaman "lentos" y a día de ayer las copas todavía le estaban haciendo efecto. Aquí el director del periódico muy ufano comparando el cabezón desaparecido, con cierta justicia, con el Halcón Maltés aunque, la verdad, el asunto daba más para una película de Azcona (¡Lo que se hubiera reído el maestro!). ¿No recuerda un poco Pedro Jota a Sarkozy posando con las azafatas españolas aquellas que se trajo de África?

Como la Iglesia Católica los medios de información tratan por todos los medios de que la realidad se acomode a sus preceptos porque ya no se trata tanto de informar (un chuzo roba un Goya y lo devuelve/Nuestra religión mola porque Dios es uno y trino) como de adoctrinar (el cine español es malo/cree a ciegas en lo que te decimos). Así El Vaticano negó que la Tierra girara alrededor del Sol pese a ser evidente que Galileo estaba en lo cierto porque simplemente creían que Dios había creado al hombre a su imagen lo que haría que el Creador nos hubiera colocado en el centro de su creación y no en los suburbios de la misma. También se negaban a creer, por ejemplo, en que el sistema nervioso no saliera del corazón pese a que, cuando abrías un cuerpo, caías en la cuenta del hecho...ni que decir tiene que se prohibieron las autopsias.

El caso del K.N.T. y el Goya perdido viene muy bien cuando no se quiere hablar de cine y, también, cuando se quiere obviar que la película ganadora (bendito Fesser) es una película poco amable con el OPUS que es de lo que se tendría que estar hablando en este momento. La accidental, aunque no lo creo porque se expresa como la cursilería de los borrachines reincidentes y cursis, borrachera de un mamarracho es una perfecta excusa para no hablar de lo importante y centrarnos en lo definitivamente gilipollas que es lo que parece interesar. ¿He hilado muy fino?

En ningún caso diga que Rouco está detrás de todo esto, que K.N.T. (¿Kevin Costner de Jesús?) sea un agente de la Guardia Suiza o ninguna de esas chifladuras...en realidad pienso que si no fuera este imbécil el que hubiera chorado un Goya algún otro gilipollas hubiera servido de cabeza de turco ocasional para montar el revuelo. Sólo digo que los medios no parecen estar donde hay que estar...

Quizás hablar de "Camino" en este momento sería un acicate para que muchos pudieran prestar atención al caso de Eluana Englaro que me recuerda a "La balada de Karen Quinlan" de Glutamato Ye-yé, salvando las distancias. Una chica de 33 años que lleva algo así como 17 en coma irreversible. Su familia lleva guerreando con la Iglesia católica desde hace años para que su hija (suya, no de ningún señor cura) pueda descansar dignamente y ser desconectada de los aparatos que unen a su cuerpo (que no a lo que Eluana era, que eso ya no existe) con este planeta.

Se podría abrir un interesante debate no ya sobre la eutanasia si no sobre hasta donde un estado democrático europeo puede ser entorpecido por un estamento religioso y como puede convertir (con el apoyo de una buena máquina propagandística) al padre de una criatura inocente a ojos de sus conciudadanos en una especie de verdugo sanguinario que se niega a aceptar la presunta voluntad divina (digamos que si esto hubiera ocurrido en el siglo XIII, donde no había máquinas de respiración asistida la "voluntad divina" sería otra muy diferente) de mantener a un ser muerto en la cama de un hospital.

Podríamos hablar del espinoso camino legal de un hombre que tiene que luchar contra la estúpida voluntad de una cada vez más absurda institución empeñada en poner todos los medios para que se siga haciendo su voluntad ya sea en materia de educación o en material legal frente a lo que, simplemente, es a todas luces un absoluto disparate pero que habla de "frenar la mano asesina" que desconectara a esa chica de las máquinas. Qué huevos hay que tener para hablar de "manos asesinas" cuando uno ha sustentando golpes de estado, ha escondido nazis, ha callado sobre el genocidio africano, ha bendecido tanques, ha pagado Cruzadas, ha fundado La Santa Inquisición, ha apoyado dictadores etc. etc. etc. mientras que se pierde el tiempo en meterse en la vida privada de los demás...¿Con qué derecho?

Eso si que sería un debate y no lo de K.N.T. y el Goya desaparecido. Eso, entiendo yo, si que sería un debate interesante.

Los cantantes melódicos no tienen corazón

Yo escucho a Francisco cantando y me dan ganas de inventar la máquina del tiempo para viajar en ella y ahogarlo en su propia cuna. Yo a las nauseas las llamo “franciscos” o “pacos” si son pequeñas en honor de ese cantante de Alcoy. Nunca he estado en dicha localidad alicantina pero, la verdad, Francisco es de allí y Camilo Sesto también y me temo que ninguna localidad española se merece tanto castigo...

A Camilo Sesto le perdono sus chaladuras porque, según mi teoría, sería un damnificado más de las terribles “aguas de miami”, una teoría muy interesante formulada por Ramón de España. Pensad bien, sacad al chiflado conspiranóico que tenéis dentro, y decidme si no es verdad lo siguiente: ¿Qué cojones pasa con los españoles que se van a Miami? Julio Iglesias era un tipo que cantaba Gwendolyne y volvió de allí llamando a gritos a un jugador de fútbol liberiano (¡Weah!) y llevando zapatos sin calcentines y la lista puede ser completada con Alejandro Sanz (que se puso ternesto y tuvo problemas con un mayordomo díscolo), Raphael o Jiménez Losantos que también veranea por aquellas tierras aunque asegura que se dedica a leer en el apartamento y a no salir de allí con lo que, entiendo, lo suyo ya es de nacimiento.

Los cantantes melódicos, por favor, si suena peor que "traficante de armas" o "genocida" ¿Quién querría que sus hijos fueran cantantes melódicos?

El cantante melódico, el que está especializado en canciones de amor, se queja mucho y llora porque no le quieren. De hecho se queja tanto que dan la sensación de ser vergonzosamente blandos. Alex Ubago se hizo famoso cantando "me muero por conocerte" una canción dedicada a una compañera de instituto a la que ni siquiera dirigía la palabra. Se podría haber acercado y, con la excusa de unos apuntes, haberle dicho algo que entendiera un ser humano convencional como "hola" o haber contratado a un detective privado pero, no, él prefirió contarnos a todos que era una especie de incapacitado social y, de paso forrarse...

Sí, los cantantes melódicos son todos unos pasivo-agresivos de tres pares de pelotas, Alex Ubago no fue capaz de acercarse a esa chica e, involuntariamente, se venga de la misma (recordemos que no le ha hecho caso, que no sabía de su existencia) ganando dinero a costa de contarnos esa mísera historia. Esa canción no está diciendo lo de "eres inalcanzable pero te amo" si no "si no hubieras sido tan obtusa seguramente ahora estarías sentada a mi lado disfrutando del lujo que mi actual status económico me permite disfrutar y que no podrás ni oler jamás por haberte enrollado con ese cachas fracasado y tripitidor con el que tendrás una vida gris, infeliz y llena de hijos tan tontos como tu marido...que seas feliz, gilipollas".

Volvamos a Francisco y a esa canción que comenzaba diciendo eso de "Era modelo de alta costura/tenía encanto y unas piernas de locura/sus ojos como el mar/sus labios de coral/y una mirada entre deseo y travesura". El caso es que él se enamora como un patán ("yo la quería/la idolatraba...") y ella, bueno ella...¡toma castigo divino! porque la canción nos informa del final de la infeliz: "fue por excesos/o alguna droga/pero un buen día la encontraron en su alcoba/revuelto el cobertor/sin vida y sin color/ella durmiente/para siempre en mi memoria/quite su poster/junto a mi cama/y en su lugar puse a una norteamericana/con ojos como el mar/con labios de coral/y el mundo comenzó de nuevo a caminar". Y la cosa sigue: "Cuantas veces ella me insinuó "amamé, amamé"/cuantas veces tuve yo su amor/de papel/de papel".

¿Se puede ser más cabrón? Está claro, la modeluqui no se enrolla con Francisco y acaba metida en el típico espiral katemossiano (por Thor, "excesos o alguna droga", que venga Grissom y lo vea) que acaba con ella y él, el muy cabrón, quita el poster y a otra cosa mariposa. Ni lágrimas, ni nada de nada...por cierto...¿Qué es eso de "amor de papel"? ¿Que se tocaba con el poster y que luego le daba corte hacerse una pera mirando a una muerta? ¿Por qué esa chica tenía un "cobertor"? ¿Insinuaba Francisco que la modelo se lo había pulido todo en excesos y "algunas drogas" y no le daba para tener un edredón en condiciones? ¿Puedes fiarte de alguien que usa palabras muy viejunas como "alcoba" o "cobertor"?

Los cantantes melódicos son, en realidad, unas víboras. Ahí están Bustamante y Alex (de OT) cantando eso de "Dos hombres y un destino". Ellos los hombres y el destino, oh, la misma mujer. Una mujer en el fondo mala en todos los sentidos porque tiene un gusto terrible para los tíos y un poco mala porque, en realidad, le da dos caras muy diferentes a los dos...Canta Busta: "cuando está conmigo la hago mujer/le doy todo lo que se/mi futuro y mi ayer/la se despertar/la sé comprender". Vale. Canta Alex: "Cuando está conmigo es niña otra vez/cada beso sabe a miel/Es amiga de los dos/pero en el amor jugamos los tres".

Es indigerible que a uno le diga "me haces mujer" y a otro le diga "vuelvo a ser niña"...o hay cruces de información raros o, la verdad, lo que la canción deja entender es que "esta tía es una guarra que los tiene engañados a los dos y que va a echar a perder una relación de buenos colegas".

Y como colofón tenemos a la peor especie de los cantantes melódicos que son los italianos. Más que nada porque le echan una cara enorme. Escuchemos al gran Sandro Giacobbe y a su jardín prohibido...

Sandro sale de su casa, se encuentra con la mejor amiga de su mujer, se la zumba, vuelve al hogar y tiene la desfachatez de contarle la infidelidad por medio de una canción ¿La justificación? Muy sencilla: me la estaba picando a ella pero, en realidad, sólo podía pensar en ti...porque así me siento mucho mejor.

Y a Nek cantando "Laura no está"...

Bien, está muy claro: Nek le cuenta a una amiga que Laura, su novia, lo ha dejado. Como es un romántico le dice "ven que nos vamos a echar un caliqueño por despecho aunque, la verdad, me importas un carajo porque lo que quiero es desquitarme...que el letrista no fuera denunciado en su momento me parece peligroso, que muchas adolescentes siguieran a este mostrenco de ojos azulados mucho peor...

Pero, sin lugar a dudas, mi preferido de los cantantes melódicos italianos (que te aman pero te ponen los cuernos...) es Marco Masini y su canción "Bella Idiota".

Ya ven un maravilloso compendio de cómo debe de ser el amor: Él se enrolla con la novia de su mejor amigo, abandona a la suya propia, se lía a hostias con su colega. Ella lo deja por un tipo con pasta pero, entre medias, nos enteramos de que más de una noche la pobre mujer ha tenido que llamar a la policía. Pese a llamarla "idiota" y propinarle unos cuantos golpes de cuando en cuando le pide que, por favor, vuelva con él. Lo dicho: huyan de los cantantes melódicos, obliguen a sus hijos a tirar todos los discos de esos sinvergüenzas. No son trigo limpio.

Días de cine y furia

Editado: tras ver la emisión de hoy de "El Intermedio" como todo quisque.

"La dirección de mividainsustancial lamenta profundamente haber dudado por un sólo instante de la categoría humana del hombre renacentista conocido como El Gran Wyoming y no haber cedido a su primer instinto que fue pensar que todo era una purrela maquinada para cargarse a la tribu del programa "Más se perdió en Cuba". En nuestra defensa diremos que nuestro topo dentro del programa no ha cogido el teléfono en todo el día y que todas las fuentes consultadas no daban crédito pero no negaban que todo podía haber sido un calentón del showman. DECLARAMOS QUE: hemos alcanzado un nivel de gilipollez tan alto como el de los medios masivos... Muchas gracias y esperamos que este pequeño tropiezo no influya en la credibilidad de este modesto blog pero diremos también que han sido tantos los palos recibidos, de este calibre por otros personajes, que hemos flojeado en nuestra fe y se nos había caído el alma al suelo. Un saludo a todos".

Ayer me levante a las 7:00 de la mañana para ir al rodaje de "El Divo" la nueva producción de Paramount Comedy. La dirige Carlos Clavijo que me ha elegido para estar por allí molestando y echar una mano en lo que sea posible. Sin duda Clavijo ha conseguido algo fuera de lo corriente y no me refiero sólamente al hecho de producir una serie con una productora pequeña para una cadena que es referencia en eso de hacer reir si no a conseguir que, sin pistola o chantaje de por medio, yo me levante a esas horas de un domingo. Un genio, vamos. La cosa salió bien y pude reencontrarme con Agustín Jiménez y Carlos Areces, conocer a Sandra Marchena y, en general, volver a un rodaje que es una cosa que tenía abandonada pero que me sigue gustando como el primer día aunque, para el próximo, me acordaré de que hay que intentar hablar menos...pero es que estoy desentrenado.

Volví a casa a las mil y quinientas en un coche de producción (seguramente el mejor invento de la historia del cine, incluso por encima de technicolor o el Panavision) con la misma sensación que los niños tienen después de volver de una excursión.

Después, como un 20'6 % de la audiencia de Esspaña me vi de un tirón los Goya para descubrir que soy gafe: Sergio Barrejón estaba nominado por su corto "El Encargado", Marcos Borregón a Mejor corto documental por "Soy Meera Malik" y Nacho Vigalondo en la categoría de Dirección novel por "Los cronocrímenes". Los tres son amigos míos y ambos estuvieron implicados en mi mi primer corto: Sergio fue mi ayudante de dirección, Nacho el prota y Marcos se convirtió en Productor al prestarme la cámara y luego, junto a otros colaboradores necesarios, garantizarme que se montaría y que terminaría metido en una cinta. Ninguno se llevó el cabezón del pintor español nacido en Fuendetodos. Lo que me hizo pensar que soy un gafe de cojones aunque, la verdad, también conozco a otros que mojaron y bien mojado. Cosas que pasan.

El asunto me pareció bien, lo de la Gala quiero decir, estuvo más o menos medida en tiempos y no resultó excesivamente pesada pese a que cantó bastante que se estaba emitiendo con un retardo de más o menos media hora. Correcta que es mucho mejor que aburrida. Curioso que la película elegida por la Academia para representarnos en los Oscars no se llevara nada y, sin embargo, Camino se lo llevara todo de calle. Ha habido justicia porque Camino seguramente es la mejor película del año.

Y me gustaría destacar dos rarezas: la falta de un homenaje en condiciones a Rafael Azcona, sólo Penélope Cruz se acordó de él, y que tuviera que ser "El Langui" (que se llevó dos Goya), que es músico y actor accidental, el que dijera eso de "¡Viva el cine español!". En realidad es necesario que digamos de cuando en cuando esas cosas, sobre todo en un año en que se han hecho grandes películas (Camino, sólo quiero caminar, Casual Day, Cronocrímenes, Mortadelo y Filemón 2, Tres días, Los crímenes de Oxford, El truco del manco etc.) que deberían de haber llevado a más gente a las salas de cine...cosa difícil, de todas maneras, cuando nuestra petit industria cuenta con una especie de oposición ridícula por parte de los medios. En todo caso, como el fútbol, el cine es un estado de ánimo y es necesario devolverle al público la confianza en que cine y español no quiere decir "aburrido", que no lo es.

No me gustaría irme sin solidarizarme con la becaria a la que Wyoming ha echado la bronca. Un vídeo muy feo que se ha filtrado a la cadena Intereconomía que, a su vez, lo ha colgado en el youtube para que todo el mundo vea lo malo que es el presentador de La Sexta.

Me sorprende que un tipo con tan buena fama haya provocado esta situación que, en todo caso, no es algo anormal. Las grabaciones y los rodajes están llenos de anécdotas de broncas de este tipo dirigidas a becarios, asistentes, ayudantes o meritorios pero también de otras igualmente grandes dirigidas a jefes de departamento, directores de toda índole, actores, etcétera. No diré que es moneda común pero también diré que todos los que nos dedicamos a esto hemos metido la pata y hemos sido reprendidos, algún día, de mala manera por nuestros jefes. Desgraciadamente estas cosas forman parte del aprendizaje de un profesional y hay que tomarlas en su justa medida por desmedida que pueda parecer la reacción que, en este caso, lo es.

Los becarios son material delicado porque cobran muy poquito y porque han pasado de estar ahí para echar una mano en las cosas más feas (desde traer cafés hasta cargar cámaras) a tener puestos de cierta responsabilidad para los que no están cualificados: ¿Es poner un guión en una mesa un trabajo cualificado? Bueno, pensémoslo así, un ayudante de producción o un guionista con experiencia (y, por tanto mejor pagado, y por tanto más profesional y, por tanto, más costoso para un presupuesto) jamás (digo jamás) interrumpiría un ensayo porque sabe que pasar por delante de una cámara es una pérdida de tiempo y de dinero que seguramente no te puedes permitir, que eso descentra a los muñecos que están frente a la cámara y que desgraciadamente son material sensible que tiene que rendir al 100%. La inexperiencia es barata en primera instancia pero luego sale carísima en muchos casos. El becario debería de ser eso, un becario, dedicarse a aprender y recibir indicaciones constantes sobre como es este trabajo, si los ponemos al cargo de un trabajo que no sabe hacer recibirá una bronca que no tendría que haber recibido.

Me consta que muchos de los directores reunidos ayer en la Gala de los Goya hace sudar tinta a su equipo pero que alcanza siempre unos grandes resultados y la gente sabe que hoy te abronca públicamente y mañana te está contratando para la próxima película. Yo mismo me he quedado ronco echando broncas a gente con la que sigo trabajando (algo que no es mi estilo en la vida diaria) y he conocido a productores temibles e intimidantes que, el día de la separación, se le han caído dos lagrimones al despedir al equipo. Yo mismo he sacado de sus casillas a más de uno...claro está.

Este trabajo es así, está hecho por gente que se tira pedos y que echa broncas, que después de 16 horas huele casi tan mal como los mortales y que, muchas veces, tiene que bregar no solo con su trabajo si no con un constante y absurdo acoso. Este trabajo es alfombras verdes y rojas y lentejuelas y cenas y copas gratis, las menos veces y mucho curro y mucho esfuerzo y muchos nervios y muchas lágrimas y muchos sudores las más. Se zampa a gente de un año para otro, se carga carreras pero, si estás un poco atento y sabes aprender, te mantienes porque descubres que sólo sabes hacer algo bien y es eso.

Es curioso porque "El Divo" va de todo eso, es una especie de recuperación de las peores anécdotas laborales de Clavijo, Areces, Jiménez, de las mías...ver a un equipo entero, de treinta personas, reírse durante una de las secuencias es darse cuenta de que todos hemos sido la becaria de Wyoming alguna vez. Como dice Bul Bul, batería de Refrescos, Peter Sellers y Def con Dos (entre otras militancias): "Este trabajo es un día chopped del malo y otros caviar iraní". El día que nos llegue lo segundo, la vamos a gozar. En todo caso espero que Wyoming le pida perdón a esa pobre muchacha, o algo.

El triunfo del bufón

Anoche vi "Ghost Town" (David Koepp, 2008) una película que ha escrito y dirigido el guionista de la última entrega de Indiana Jones -entre otros taquillazos- y protagoniza el cómico inglés Ricky Gervais. Cuando estoy fatal me paso por Wikipedia y me leo enterita la biografía de Gervais para darme ánimos porque, seguramente, sea una de las historias de superación más interesantes del show bussiness.

Ricky comenzó siendo el 50% dek dúo pop Seona Dancing con la que la otrora todopoderosa London Records quería partir la pana. Sus dos primeros singles jamás llegaron al Top40 de las listas y se hundieron en el puesto 117 uno y en el 70 otro. Su discográfica los abandonó y el dúo se disolvió. Aquí están los resultados que, dicen las malas lenguas británicas, que inspiró a Hugh "de viejo me pareceré a mi Tía Margaret" Grant para currarse su papel de músico acabado en "Tu la letra y yo la música" (Alex Fletcher, 2007).

Después del fracaso de Seona le tocó quedarse entre bambalinas por algún tiempo y tragar saliva y bilis, tales como pérdida de colegas, ingresos, novias requeteoperadas y otras delicias de la fama. Ricky se tuvo que tragar su orgullo y comenzó a trabajar en la secretaría de una universidad y en varias oficinas. A finales de los 80 fue manager de los Suede pero estos, en cuanto vieron el color de las libras, decidieron abandonarlo y Ricky se volvió a comer los mocos.

En los 90 lo intentó en la tele, otro fracaso, y en la radio donde comenzó a remontar el vuelo y conoció a su socio Stephen Merchant que no lo ha abandonado desde entonces. En el 2000 y tras varios sinsabores más Gervais se reivindica como un espectacular cómico de escenario y se convierte en una gran celebridad.

En realidad Ricky consigue su éxito interpretando a un fracasado de mediana edad, mediocre y resentido que bebe cerveza Carlin en el escenario y no tiene empacho en cargar las tintas contra el ser humano. Su show, un canto a la mala hostia y al desencanto, definitivamente lo catapulta entre una nueva generación de cómicos tan poco agradables visualmente como Johnny Vegas, David Walliams & Matt Lucas (Little Britain), Leigh Francis (Bo´Selecta), Simon Pegg, Nick Frost...cómicos que parecen sacados de la barra de los pubs o de los rincones más oscuros de las residencias universitarias y que, sin embargo, han conseguido darle al término "cool britannia" un toque aceitoso de fish&chips envuelto en revista cochinorra más allá de Trainspotting y las comedias tipo "Love Actually".

Dispuesto a sacarle los colores a la sociedad británica se saca de la manga "The office" (que funda "el humor de lo incómodo", un tipo de humor basado en remarcar cruelmente ciertas inconveniencias sociales) e, incluso, se permite el lujo de publicar "Flanimals" un libro infantil que es todo un éxito. Tras eso Ricky se convierte en una celebridad mundial y estrena "Extras" una serie aún más bruta pero centrada en el mundo del espectáculo y que se convierte en una puñalada trapera a la BBC (los dos jefes de producción propia son dos gays despiadados) que, curiosamente, le permite a Gervais la crítica porque ya es una celebridad.

Gervais que se ha pasado toda la vida intentando ser amaestrado y aceptado por la comunidad artística se coló entre ellos mostrando todos los defectos que alguna vez intentó por todos los medios esconder como que era un bajito rechoncho de sonrisa criminal y corte de pelo a lo nazi que, en primera instancia, la verdad es que sólo provoca rechazo. Que un tipo así se haya metido en un star system como el americano, donde cuesta muchísimo diferenciar al reparto de Gossip Girl o al de Hig School Musical y que está cada vez más estandarizado (cosas de las modas) es algo como para tener en cuenta.

La lectura de la biografía de Gervais y, sobre todo, de la envidiosa reacción de gran parte del amarilleo británico (más despiadado pero más elegante que el nuestro) para con el éxito de este cómico me refuta en mi opinión de que muchas veces es hacer de tus defectos una gran virtud que intentar que te crezcan las virtudes como por arte de magia.

Por cierto que "Ghost Town" les ha quedado un poco demasiado ñoña para lo que puede dar de sí un tipo como Gervais aunque jugando a la contra, no se me ocurre alguien peor para ser el prota de una comedia romántica sobrenatural y mucho menos que acabe encandilando a Tea Leoni, encuentra algunos chistes bastante divertidos. Dicha película me refuta en mi teoría de que el cine fagocita la libertad de los cómicos televisivos y se lleva por delante carreras enteras como ya hizo con tipos tan honestos sobre el escenario como Chris Rock, Eddie Murphy, Dave Chapelle, Bill Murray o Steve Martin. Y si no me creeis comparad: ¿Era mejor el Murphy que hizo "Eddie Murphy´s Raw" o el tontako que ha rodado "Norbit"?

Y ya, como colofón, diré que Pablo Motos podría ser nuestro Ricky Gervais porque no hay nadie que lo haya intentado con tanto empeño, tenga tantas pocas cosas a su favor y haya conseguido elevarse sobre todos los demás algo que siempre admiraré del pequeño Hércules de la comedia...otra cosa es que el resultado me parezca corto y el estilo que ha desarrollado simplemente facilongo. A Motos lo que es de Motos y a Ricky lo que es de Ricky.

Bares qué lugares tan insustanciales para conversar

El lunes coincidimos en la misma mesa Miss Kiddo, Edu Galán y Grom el Único. Antonio Rico estuvo se presentó por videoconferencia pero no le pudimos ver la cara porque se la tapó con una simpática careta de Paolo Vasile. De hecho la cosa está tan mal en Telecinco que, el propio Paolo Vasile, se pone una careta de Antonio Rico para pasar desapercibido pero le delata el acento de Rafaella Carrá que se gasta.

Ríete tu del Foro de Davos, del Festival de la cerveza de Munich y del Contubernio de la ciudad homónima porque una cumbre cuatrilateral (El eje Planeta Dhwafarrrl-Asturias-Cáceres-Madrid es practicamente inexpugnable y, si no fuera porque tres de los cuatro presentes utilizan pseudónimo, seguramente podríamos sacar un escaño para las próximas europeas) como esta merece ser desmenuzada paso a paso para comprender que, en apenas tres horas, se pueden tratar con toda seriedad temas como la anécdota de José Luis Perales y un enano (¿leyenda urbana? ¿Despiste sideral? ¿Momento bajonero capaz de entrar en el Top 10 de las meteduras de pata de la música? ¿Maledicencia y nada más?) o la incapacidad de las chicas guapas para NO creer en la energía sideral. Desde ahí un totum revolutum que me certifica que una de las mejores cosas que he hecho en mi vida es abrir este blog e ir conociendo poco a poco a muchos de vosotros.

Como no dio tiempo a hacer un manifiesto, las servilletas de los bares no valen para escribir con staedlers de punta fina y las mujeres no hacían más que acosar a Edu Galán con procacidades que harían sonrojar a un regimiento de cosacos, estamos buscando emplazamiento para el siguiente encuentro al que están todos formalmente invitados. Eso sí, prometimos no cotorrear sobre los no presentes y no revelar nada de las conversaciones acaecidas en esta primera cumbre, tampoco hacer fotos porque, la verdad, se nos olvidó y nuestros perfiles de faitbul (o fazbuk) no están nada actualizados. Los que quieran enterarse habrán de acudir a la siguiente reunión o encontrarnos un patrocinador (como los que tiene el EBE) para que podamos rellenar la andorga a costa del pecunio privado.

Pero el mundo ha seguido girando más allá de la reunión en la Cumbre: Obama quiere estrechar lazos con el mundo árabe; estrechar los lazos no es lo mismo que apretalos que fue lo que hizo Bush; se ha muerto John Updike, los espías crecen en Madrid como si esto fuera el Berlín del Muro y el Real de basket le ha ganado por dos al todopoderoso Barça que es una noticia que sólo puede alegrarnos a Moonriver y a un servidor que somos aficionados a la canasta y merengones...algo que no parece que no prolifera por estos lares...el mundo sigue girando porque es lo que tiene que hacer aunque a ti te gustaria que se parara de vez en cuando para que tomar algo de resuello.

Tengo a veces la sensación de que, como ese asunto es imposible, nos buscamos lugares y personas y palabras y gestos de complicidad y chistes y cigarrillos y cervezas y mesas de bares donde, al menos, si el tiempo no se para al menos se estira lo suficiente para llegar a la siguiente ronda y al siguiente chiste y a la siguiente parada y al próximo post.

Razones para sentir vergüenza ajena

Los psiquiatras y psicólogos sajones denominan a la "vergüenza ajena" como "spanish shame" o sea, "vergüenza española".

La vergüenza ajena es esa sensación viscosa que se apodera de uno cuando ve a alguien a hacer el ridículo, algo que, al buen entender de los hombres de los caramelos de habla inglesa, es algo que sólo puede sentir un pueblo compuesto por seres que no solo cargan con sus propios prejuicios y sentimientos de culpa si no que se ven proyectados en los demás cuando estos son pillados en una situación indecorosa, haciendo lo que no tienen que hacer, justificando lo injustificable o comportándose de una manera mezquina o estúpida. Yo reconozco que a veces me pongo colorado cuando escucho emitir ciertos juicios a gente de mi alrededor y que meto la cabeza entre los hombros o me tapo los ojos pese a que yo no sea dicho sujeto o no se me pasara por la cabeza, nunca, decir o hacer ciertas cosas.

Además de las opiniones de los demás mi ranking particular de sentir vergüenza ajena se complementa en sus primeros puestos con: los stripteases y las bandejas de canapés de fiestas, lunches y recepciones varias.

No quiero decir que me moleste que nadie se desnude es más, incluso creo que en algunos casos lo agradezco, es simplemente que no puedo dejar de pensar cosas como "verás, se va a dar un guarrazo", "seguro que se le ha olvidado depilarse" o "Oh Thor todopoderoso se va a dar cuenta de que la estoy mirando con cara de salido"...y es que lo "sepsi" (sobre todo las poses circenses) me atoran terriblemente.

La tía de un amigo mío era vedette a tiempo parcial, o sea, que entre las profesiones de su campo estaba trabajar en una especie de espectáculo de revista postmoderno de esos que se pusieron tan de moda en una especie de revival que hubo de ese género como en los años 80. La buena mujer estaba haciendo su número, algo relacionado con una canción picante titulada "La banana", cuando bajó del escenario a charlar y a decir procacidades al público (esa es otra cosa que me da vergüenza ajena, los espectáculos donde por narices el artista te obliga a participar en el happening porque siempre pienso "joder, he pagado una entrada para que me entretengan y no para entretener" y eso se extiende también a las cosas que hace La Fura). El caso es que se fijó en un señor, se sentó en sus rodillas (Tengo la teoría de que el pretendido humor feminista es una especie de negativo de la vieja revista donde se han sustituído los chistes sobre amas de casa torpes en el manejo del fogón por el arquetipo de hombre pichicorto que se tira pedos...aunque los dos hacen mucha gracia a nuestros ciudadanos más liberados) y le pidió que subiera al escenario, se produjo el típico forcejeo de "sube", "no subo"...sin darse cuenta de que el señor no es que fuera vergonzoso, es que estaba en silla de ruedas. Juro que la primera vez que me contó eso me puse de todos los colores. De hecho me estoy poniendo del color de tomate de Miajadas (Extremadura) de escribirlo.

Lo de las bandejas de canapés es igual, yo antes de ir a un sitio donde me van a dar canapés me como un bocata por ahí para no parecer demasiado hambriento porque, la verdad, la imagen de gente abalanzándose sobre un trozo de pan seco con mantequilla con una lonchita de salmón encima me pone francamente malo y siempre abogo por la rápida implantación de esos buffets libres de las fiestas de las pelis americanas que me parecen como más civilizados. ¿Hay necesidad de zarandear al camarero? ¿Ponerle el pie por delante para que no se escape con las croquetas? ¿colocarse estratégicamente en la salida de las bandejas para hincharse y dejar a las otras criaturitas sin una pequeña empanadilla congelada? Me niego. Me sonrojo.

Otro motivo para sentir vergüenza ajena son las peleas que se producen en las fiestas de disfraces: ver a Manolo disfrazado de mujer (en realidad va vestido de prostituta y se ha pasado toda la noche diciéndole a todo el mundo "tócame las tetas que me he comprado en el chino...¿A que parecen de verdad?") y a su amigo Fermín de pirata (con unos pantalones viejos hechos jirones por las perneras por donde asoman unos calcetines ejecutivos viejos) abroncándose es uno de esos momentos en los que uno querría simplemente diluirse.

Y, claro está, volviendo al principio (no temáis ya estoy viendo como cambiar el truco...) si hay algo que me sonroja es, sin duda, la capacidad innata con la que los representantes de la Iglesia Católica se hacen los locos con ciertos temas. Ayer mismo, Rouco Varela nos ilustraba sobre su visión de la libertad de expresión y decía que para que fuera de verdad buena esta debería de estar tutelada. No dice por quien pero asegura que una libertad de expresión tutelada sería la única forma de que los creyentes no se sintieran "heridos en sus convicciones". Se refiere como no a la publicidad "atea" de los autobuses de la que hablamos por aquí hace ya algún tiempo cuando se inauguró en Londres. No tengo duda en que si la libertad de expresión fuera tutelada jamás nos hubiéramos enterado de la enorme cantidad de casos de pederastia con los que, de cuando en cuando, algunos curas católicos nos hieren (ateos o no) en nuestra sensibilidad en nuestras convicciones porque tampoco me cabe duda en qué manos pondría Rouco la titularidad de ese posible tutelaje sobre la libertad de expresión. ¿Hay que poner límites? Claro, que se pongan, por supuesto, comencemos con no permitir a los medios de comunicación que mezclen información y opinión de tal modo que, digamos, un locutor de radio no pueda llamar a una ministra "la flamenquita" ni a una portavoz de un partido político "prostituta" por hacerse unas fotos para una revista...y más allá de eso propongo que se haga una ley que podíamos llamar "Ley de El Muro" (por lo de Leave the kids alone) para evitar que ciertos monstruos se acerquen a los chiquillos. Y escribo todo esto con la misma vergüenza ajena que debeis de sentir al leer esta entrada. Buenos días...otro día hablaremos de la vergüenza ajena que me procura el asunto de Gaza, por cierto.

Las canciones de nuestra campaña

Es muy divertido que el IU y el PSOE (capitaneados por Francisco Frutos y Joaquín Almunia) firmaran una especie de pacto pre electoral -allá por el 12 de febrero de 2000- a los sones de una pieza musical compuesta por Ennio Morricone para la película Novecento (Bernardo Bertolucci, 1976). La película es un enorme fresco sobre la historia de Italia vista a través de la relación entre dos hombres: uno pobre y otro rico.

Para estas elecciones europeas que se avecinan el PP ha elegido los primeros compases de este tema para acompañar la subida de Rajoy al estrado.

Se trata del tema "Viva la Vida" de Coldplay (Parlophone). Bien. El tema es conocido y comienza con un pum-pum de violines y timbales que, la verdad, anima a la gente a ponerse en pie y, según el nivel de etílico en sangre y el lugar, elevar el brazo con el vaso de tubo en la mano, cerrar los ojos y adoptar una pose entre Bono (el cantante irlandés) a comienzo de un concierto y el de John Travolta en el final del número musical de la canción "Summer nights" de Grease (Randall Kleiser, 1978). Como está ahora el PP la verdad es que sería mucho mejor elegir un temazo de "Panorama para matar" (John Glen, 1985) de la saga de James Bond como este interpretado por Duran Duran y que se titula "A view to a kill" (nombre original del film).

Aunque como el asunto del espionaje toma cada vez giros más cómicos y sórdidos (como espiar a donde va una señora de edad con estupendo cardado llamada María del Carmen Rodríguez de profesión diputada regional) quizás lo adecuado fuera este otro tema mítico...

Pues bien, Esperanza "Iron Maiden" Aguirre puede estar poco contenta con el espionaje pero también con la falta de implicación de su partido en la sagrada misión educativa a la que se ha consagrado en la Comunidad de Madrid que no es otra que la de que esta sea un Taifato (perdón, provincia) donde todos los subditos hablen la lengua hispana y, claro está, inglés.

Al parecer en Génova hay menos gente que sepa inglés que en los parvularios pese a que nuestros infantes están siendo víctimas de una educación teóricamente en dos idiomas dada por un profesorado que, en su mayoría, está siendo preparado a prisa y corriendo en unos cursos de chichinabo -que se pagan con dinero público, por cierto- de seis meses impartidos por el British School o se contrata a estudiantes nativos (nativos de Estados Unidos) por medio de un convenio de colaboración entre la CAM y dicho país para dar unas clases para las que no están preparados (se les paga una interinidad de algo más de 900 euros). ¿Qué disculpa hay para el edificio de Génova con la cantidad de cachorros neoliberales que han hecho las américas para no tener que hacer el COU en España y subir la nota media? Pues la única es que reconozcas que ese año, en realidad, te lo pasaste bebiendo birra, fumando canutos y simulando que eras torero para así ligar un poco más. Si alguien reconoce eso, estaría dispuesto a perdonarlo. Lo juro.

Pero centrémonos en la canción de Coldplay...¿De qué va? Pues básicamente de esto:

Solía gobernar el mundo/haciendo crecer los mares cuando tomaba la palabra/ahora por la mañana duermo solo/barriendo las calles que solían ser mías/Solía mover mis piezas/viendo el miedo en los ojos de mis enemigos/Escuchando a la multitud gritar:/"Ahora el rey viejo rey a muerto ¡Larga vida al Rey"/Manejé el cotarro durante un minuto/después los muros se cerraron sobre mi/para descubrir que mis castillos estaban construidos sobre pilares de sal y pilares de arena/(Estribillo) ¡Escucho tocar las Campanas de Jerusalén!/¡El coro de la caballería Romana está cantando!/se mi espejo, mi espada, mi escudo/se mi misionero en tierra extraña/por alguna razón que nunca puede explicar/nunca escuché una palabra honesta/eso ocurría cuando dominaba el mundo...

Fue el viento malo y salvaje/el que tiró las puertas para dejarme pasar/rompiendo ventanas y haciendo sonar los tambores/la gente no podía creer en lo que me había convertido/Los revolucionarios esperan mi cabeza en una bandeja de plata/(soy) una marioneta sujetada por un solo hilo/¿Oh, quién querría ser el rey ahora?/(Estribillo)¡Escucho tocar las campanas de jerusalén!/¡El coro de la caballería romana cantar/se mi espejo, mi espada, mi escudo/se mi misionero en tierra extraña/por alguna razón que no se explicar/se que San Pedro no dirá mi nombre/nuna una palabra honesta/cuando solía dominar el mundo".

No se yo si a Rajoy le pega una canción que va de un tipo que se despierta rodeado de enemigos o, quizás, el asunto es dirigirle un mensaje cifrado a Espe y a Mayor Oreja (posiblemente el único tipo que se autodenomina "renovador" pero que dice que con Franco se vivía guay) que también tuvieron su momento o al propio Aznar porque,presumiblemente, la canción está dedicada a un George Bush (o a un Tony Blair) salientes de sus cargos. Cualquiera sabe pero ahí lo dejo.

La verdad es que a mi cabeza vienen algunas canciones electorales infamantes como una versión de "The final countdown" en versión del grupo Cadillac (famosos por haber ido a Eurovisión con la canción "Valentino") que decía algo así como: "Tiroriroooo/Alianza Popular/Tirorirooo/" y luego "Porque corren nuevos tiempos/Alianza popula-ar". Fue la última vez que Manuel Fraga se presentó a unas elecciones...

O esa canción que hicieron para el PSOE, la de "Coompartiir/la alegría"...aunque seguramente mi preferida sea este Vallenato, ofrecido, pese a los daños que pueda causar en su versión íntegra.

Una maravillosa forma de decirle a los votantes de "ashende los mares" que en el PP están dispuestos a cualquier cosa con tan de contactar con las minorías al igual que en el PSOE un espontaneo que se autodeomina "El jubilado de Moratalaz" firmó este hit con aires folkies que bien podría ser una especie de crossover entre Nuevo Mester de Juglaría y Vetiver.